Маргарита, с вами.
Держитесь.

https://www.tgoop.com/margaritasimonyan/14600

Полковник был высок и сухопар. Он говорил про фланговый удар, прикидывал, насколько хватит сил, оценивал возможность деблокады, вставал, садился, вновь вставал, ходил по комнате. "В кольцо замкнули, гады," - он говорил с гримасой на лице, скривившись, как от боли, а в кольце живые люди из огня стреляли, а мертвые, как ласточки, летали над скалами из белого песка, текла под ними тихая река и сосны из тумана вырастали, и отражались в зеркале воды, высокие, как русские мечты.

Давай, полковник, издавай приказ, что смерть не обезличивает нас, что город, не доставшийся врагу, горит, телами нашими устелен, но мы, кто до конца остался верен присяге - мы стоим на берегу, где лань со львом и Бог с учениками, и бродят в поле тучные стада, и дети, что играют рядом с нами, не умирают больше никогда.

Из книги "Белее снега"

Вот сцена, сильнейшая не только своим драматизмом, но и символичностью, которая могла бы стать смысловым узлом любого художественного фильма о нынешней войне.
И да, такая короткая видеозапись работает эффективнее многомиллионной лобовой пропаганды, поскольку вызывает у зрителя пиковую эмоциональную реакцию.
Впечатывается в память.
Вот так надо снимать художественное кино. Вот с такими кадрами, с такой силой и жизненной правдивостью.
Вот так надо писать стихи и прозу.
Сердцем. Только к сердцу нужен еще и талант, и чем он больше, тем лучше для всех, для фронта и тыла, для страны.
Тогда все получится.

❤️❤️❤️🔴🔴🔴

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/e28e3b85-5593-432d-944b-7c2bd4c2f79c?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/b3905a77-9652-4436-b350-0f6847c67513?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/f32d7089-6413-4cc6-89e3-f3fc4c50a2cf?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/4bcb0828-ebd1-45aa-bdf3-c14d1feac36d?share=post_link

https://boosty.to/dmelnikoff/posts/5508113b-9219-4db7-94ac-0380018f882d?share=post_link

Это только часть новых постов на Бусти за несколько последних дней. Лирические стихотворения и дневниковые записи.
Страницу на Бусти я веду активно, на качество контента читатели и друзья не жалуются, напротив, хвалят.
Для тех, кто не в курсе дела: Бусти это подписная страница, куда я выкладываю много такого, чего нет в открытом доступе.
У каждого атамана разбойников, ну, или предводителя секты (тут же сектанты сплошные собрались, а то как же) должна быть своя пещера с сокровищами.
В общем у меня тоже такая пещера есть.

Цена подписки смешная по нынешним временам.

https://boosty.to/dmelnikoff

При наступлении зимы,
зажатый между холодами,
я доставал слова из тьмы,
и разноцветными огнями
они горели над столом
и длинные бросали тени
на натюрморт с черновиком
и покрывало на постели.
В окно струился тусклый свет,
листва с деревьев облетела,
с утра ко мне зашел сосед
и выдал новость между делом,
что Коля с улицы Колхозной,
парнишка умный и серьезный
погиб геройски на войне,
что жаль непьющего вдвойне,
что мать его не спит полгода,
живет в кромешном горе мать,
и что испортилась погода,
и надо бы капусту снять.

Гадаевой Маруси сын,
погибшая навеки младость,
священный блеск моих седин,
зимы магическая сладость –
смешалось все, и не понять,
что более первостепенно.
Гадаева Маруся, мать,
стоит, и голубеют вены
на маленькой ее руке,
что бахрому перебирает
на черном траурном платке,
и первый снег летит, и тает,
сверкая на ее щеке.

5 октября 2023 года

Стихотворение дня

Из книги Белее снега"

Как пережить сто тысяч сумасшедших
и не утратить интереса к людям,
как быть для человека - человеком,
как смертным быть, когда бессмертен ты,
как разрешить проклятые вопросы?
Плывут по небу белые киты,
а между ними - синие торосы.
В мясную лавку залетают осы
и за добычу спорят с мясником,
в окне старуха заплетает косы,
беседуя с зевающим котом.
Бандит привозит раненого дога,
собака умирает на столе,
и он в машине плачет, и во мгле
над ним сияет млечная дорога.
Вот черное становится зеленым,
настолько ночь безлунная темна,
в такую ночь к безусым и влюбленным
приходит смерть как верная жена,
я видел их оплывшие окопы
на рубежах недальних под Москвой,
лес - тех мальчишек, не замерзли чтобы,
укрыл осенней ржавою листвой.
Там у дороги - только крест поклонный,
ни надписи, ни памятника нет,
букет гвоздик, как будто кровь дракона,
в его подножье заметает снег.

14 января 2020 года

Городу Петра, с любовью

Тот человек на кухне коммунальной,
он говорил с иронией печальной
о бабушках в тугих воротниках,
о театральных сумочках в руках,
об их любимых кофточках и брошках,
о пуделях, о пинчерах, о кошках
и прочем очень здешнем колорите,
особом быте или бытии.
Бессмысленно тянулись дни мои,
мне нравился старинный город Питер.
Я выходил в обшарпанный подъезд
и щелкал зажигалкой, и при вспышке
я видел, как дома сходили с мест
и открывались записные книжки
дубовых исторических дверей.
Вода гудела в трубах батарей,
на мраморной ступеньке – два бокала
стояли – в них не высохло вино.
"Скажи, вино, кого ты целовало?" –
шептал я, глядя в темное окно, –
"Вот город – средоточие чудес,
настоянный на клюквенных болотах..."
И под фонарь – с невидимых небес
слетала ледяная позолота.

В том городе не то еще увидишь,
к Адмиралтейской набережной выйдешь,
"Цой жив" прочтешь на каменной стене,
и Цой прочтет, и улыбнувшись кротко,
опередит тебя, и по волне
и по Неве, где ходят корабли,
пройдет своей размашистой походкой
и скроется в заоблачной дали.

Смотри, как умирает время,
как превращается оно
в небесный свет над нами всеми,
где все уже совершено,

где вечно сорок пятый год,
девятое святое мая,
где бабушка моя живет
и Петр морской парад встречает,
и Николай с императрицей
стоят в кругу своих солдат,
царевич входит в Летний сад,
и у него цветок в петлице.
На нем фуражка набекрень,
вокруг – невероятный день,
вполнеба бьет фонтан Коронный,
вполнеба голуби летят,
и липы – шагом, в две колонны
проходят через Летний сад.

Что было старым – стало новым.
На город утренний смотри –
лучи божественного Слова
вливаются в огонь зари.
Адмиралтейскую иглу
обходит след инверсионный,
и свет, струясь в проем оконный,
квадрат рисует на полу.

18 января 2025 года

Это новое стихотворение размещено на Бусти, но я не стал закрывать его под подписку, понимая, что всем моим читателям будет важно и отрадно его читать.

Я закончил его сегодня ночью, собрав в процессе, наверное, всю атмосферную энергию вокруг себя в радиусе пары километров.
Во всяком случае, один дорогой электроприбор в моем доме, который стоял рядом со мной, сгорел. Шучу, конечно, просто совпадение.

Кто хочет выразить благодарность за эти стихи, – подписывайтесь на Бусти

https://boosty.to/dmelnikoff

Я вам – стихи, вы мне – подписку. Все честно, по-моему.
На Бусти у меня на странице вообще много всего, чего нет на открытых каналах. Не прогадаете.

Спасибо.

Сего дня, 18 января 1943 года наши войска прорвали блокаду Ленинграда.
Ура!

Снег падает на рябь свинцовых вод;
здесь в Питере престраннейший живет
благообразный пожилой скелет
в пальто огромном с барского плеча,–
его глазницы источают свет,
как будто в череп вставлена свеча.
Во глубине Синявинских высот
еще терпенье гордое хранят
сей город отстоявшие, и вот
в башмачкинской шинели Ленинград,
подвешенный на ледяной реке,
качается, как в люльке родовой,
бойцов, застывших в роковом броске,
младенческой касаясь головой,
две страшных няньки — голод и мороз
над ним хлопочут, день похож на день,
на Пискаревском миллионы роз
краснеют в абсолютной темноте,
терновый окровавленный венок,
зажав, как шапку, в белом кулаке,
склоняется над памятником Бог...

и кошки рыбу ловят на реке,
и ходят среди общей суеты
блокадные собаки и коты,
цветы на подоконниках растут,
на окнах свежестираная бязь,
и с саночек погибшие встают
и по домам расходятся, смеясь.