Confesión (fragmento)
Hoy soy lo que parezco, soy septiembre,
saltando por encima de un octubre
hoy soy el que remueve lo que cubre
tus mil constelaciones de noviembre.
Hoy puedo ser el hombre que te siembre
Las ganas, los desvelos, la locura...
Hoy traigo la propuesta, con premura,
de que desaparezcas o te quedes.
Si puedes, dame amor, y si no puedes,
Pues hiéreme el espíritu sin cura.
Hoy lloro, puramente a carcajada,
pupilo de la absurda esquizofrenia;
no entiendo al desamor, se las ingenia
y logra en mi revista ser portada.
Hoy vengo con la muerte sobornada
a cambio de un recuerdo y un placer;
hoy vengo de pedirle: –deja ser
tan solo alguna página en su historia–.
La muerte para mí sería gloria
si el gusto me lo dieses tú, mujer.
Alex Wolf 🐺
Hoy soy lo que parezco, soy septiembre,
saltando por encima de un octubre
hoy soy el que remueve lo que cubre
tus mil constelaciones de noviembre.
Hoy puedo ser el hombre que te siembre
Las ganas, los desvelos, la locura...
Hoy traigo la propuesta, con premura,
de que desaparezcas o te quedes.
Si puedes, dame amor, y si no puedes,
Pues hiéreme el espíritu sin cura.
Hoy lloro, puramente a carcajada,
pupilo de la absurda esquizofrenia;
no entiendo al desamor, se las ingenia
y logra en mi revista ser portada.
Hoy vengo con la muerte sobornada
a cambio de un recuerdo y un placer;
hoy vengo de pedirle: –deja ser
tan solo alguna página en su historia–.
La muerte para mí sería gloria
si el gusto me lo dieses tú, mujer.
Alex Wolf 🐺
Ella,
que camina sobre volcanes,
que habla de flores y futuros,
que sueña en planetas
y baila primaveras en los parques,
que despista marzos
y desespera mayos.
Ella
surge de la espuma,
baila en el lenguaje de los vientos,
da un paso adelante hacia el verano,
y cuando besa, besa en mares.
La mujer abril se ríe como una feria,
susurra en libros sus pecados,
agrieta el suelo cuando dice ahora,
camina en lenguaje abstracto
y, cuando toca, toca en toneladas.
En sus ojos
todos los poemas son el mismo,
todos los hombres son el mismo.
Su espalda se recorre en lunas,
su ayer es un desierto
lleno de margaritas,
su mañana es una pregunta
a la que responde improvisando.
La ves yéndose al final de cualquier fiesta,
la encuentras al fondo del pianobar,
sabe a treinta días con sabor a siempre,
es tan pasajera como el tiempo
o la luz,
ladrona natural de un corazón poeta.
Es la pregunta infinita
de aquel que una vez la amó
y ella decidió irse,
y de su partida nació
esa canción...
Miguel Gane.
que camina sobre volcanes,
que habla de flores y futuros,
que sueña en planetas
y baila primaveras en los parques,
que despista marzos
y desespera mayos.
Ella
surge de la espuma,
baila en el lenguaje de los vientos,
da un paso adelante hacia el verano,
y cuando besa, besa en mares.
La mujer abril se ríe como una feria,
susurra en libros sus pecados,
agrieta el suelo cuando dice ahora,
camina en lenguaje abstracto
y, cuando toca, toca en toneladas.
En sus ojos
todos los poemas son el mismo,
todos los hombres son el mismo.
Su espalda se recorre en lunas,
su ayer es un desierto
lleno de margaritas,
su mañana es una pregunta
a la que responde improvisando.
La ves yéndose al final de cualquier fiesta,
la encuentras al fondo del pianobar,
sabe a treinta días con sabor a siempre,
es tan pasajera como el tiempo
o la luz,
ladrona natural de un corazón poeta.
Es la pregunta infinita
de aquel que una vez la amó
y ella decidió irse,
y de su partida nació
esa canción...
Miguel Gane.