225!

Сегодня. Жизнь. Пушкин

В 19-00 главное событие. "Филатов Фест. За Пушкина"
Не пропустите!

Вход свободный. Только зарегистрируйтесь тут:
https://russia.ru/events/muzykalno-poeticeskii-koncert-filatov-fest-za-puskina

Замочим Дантеса. За Пушкина!
Мы готовимся. А вы готовы?

Сегодня в 19-00, ВДНХ, павильон 75

На видео я читаю свои стихи. О Пушкине

Пушкин победил, а мы не подвели

Я/Мы Пушкин, конечно. Слава русскому языку

Спасибо всем, кто сегодня выступил на концерте "Филатов Фест. За Пушкина"

А тем, кто не побоялся грозы и пришёл на нас посмотреть, ещё одно спасибо!

Восток на подходе, а запад померк,
Войной называют военные игры.
И спит под покровом дождя человек,
И снятся ему уссурийские тигры.

Ещё ему снится Дерсу Узала
И облако, точно фигура кобылья.
Оставь человеку два белых крыла —
И он не поймёт, для чего ему крылья.

Земное надёжней: вот стрелы и лук,
Начищенный ствол дальнозоркой винтовки.
Всё дело в проверенной ловкости рук,
В умении выследить жертву и только.

Так было и будет: кто смел и хитёр,
Тот ходит бесшумно и думает хищно.
Есть две ипостаси — охотник и вор,
Тревожен их сон и скоромна их пища.

Первейшая мудрость — наука войны,
Единственный путь не остаться добычей.
И всякие звери на воле вольны
Своих узнавать по набору отличий.

И всякие люди, в себе намешав
И злобу, и честь, маскируют повадки.
Но спит человек, он решился на шаг
Покинуть границы походной тетрадки,

Где всё написал о себе и тайге,
Не помня войны и не чувствуя мира.
И бабочка спит на его сапоге.
Как жаль — ты не знаешь об этом, Акира.

И, может быть, это великий провал,
А, может быть, счастье, которое тонко,
Что бабочку-свечку, чей праздник так мал,
В себя не успела вместить киноплёнка

Обычно беру кокосы, которые растут в Краснодарском крае. Этот подмосковный чуть поменьше, но всё равно сочный! Говорят, в Египте тоже они есть. Не проверял...)

Когда мы будем плыть по водам Нила,
То запросто увидим, ветер мой,
Что вьюгами пустыню наводнило,
Скрутило белокаменной зимой.

По опыту Рембо и Гумилёва,
По строкам перелётных журавлей
Мы выдумаем кодовое слово
Для бывших и грядущих февралей.

А я, покуда нас качает лодка,
Решусь твоих дотронуться волос,
Ведь то, что по любви — всегда неловко.
И робко. И отчаянно всерьёз.

Египетские белые пейзажи —
Им только русский глаз не удивлён.
И мы уже с тобой не помним даже,
Какой за кем родился фараон.

Я видел сон. И там всё это было,
И мы с тобой скользили поутру
По зимним и холодным водам Нила
В московскую июльскую жару

2023

Цветы осыпаются реже,
если на них не смотреть,
И чтобы проверить это —
не посещайте сад.
Самих цветников станет больше
на четверть или на треть,
Как только цветы заметят,
что нету надзора над
Взрослением их и бытом
в обществе неба и трав.
Внимание любят звери
и люди, но не цветы.
Когда, нарциссизм человечий
нарциссы собой поправ,
Глядят на себе подобных,
то помыслы их просты:
Росли мы, никем не любуясь,
не ведали мы зеркал
И лишь от соседей знаем
своих лепестков окрас.
Но люди мечтают, чтобы
хоть кто-нибудь их сорвал
И сами для этих целей
по дури срывают нас.

Купил я цветочную вазу,
думал нарвать ромашек.
Пошёл и нарвал ромашек
за рощицей у пруда.
Принёс их, поставил в вазу,
ромашки мне машут-машут.
И ваза стоит на солнце,
живая в ней лишь вода

https://www.tgoop.com/rom4ik_sorokin/460

Война всё же — это крайняя, вынужденная страшная мера, где обостряются чувства, где в условиях ежесекундного риска любовь к ближнему и самопожертвование становятся простой обыденностью и реальностью на деле. Чтобы выжить, чтобы спасти. Хотя понимаю, о чём говорит Рома. А что до Z — конечно, это, скорее, попытка нежной плюшевой и, как выяснилось, тревожной либеральной тусовочки насмехнуться над людьми, которые публично выступают в поддержку русской армии и своей страны, в целом. Для либеральной тусовочки это ведь моветон и зашквар. Только пусть её представители не забывают, что к закрытому клубу "интеллигенции" они себя причислили в одностороннем порядке, ни у кого не поинтересовавшись. И нынче их смехуёчки так же бездарны и ущербны, как, собственно и они сами и все их личные психологи и психологини. И вот эта тусовочка радостно подхватила термин "Z-поэт" только с началом СВО — ей-то тема Родины никогда не была близка и понятна, разве что только в контексте мемов про "пора валить из рашки". Тусовочка долго жила в своём уютном футлярчике с пармезаном и смузи, и дважды получила истерический шок — когда Крым воссоединился с Россией и пармезан исчез, и когда началась СВО. Тогда уже сами они начали исчезать в загранице) Как по мне, тактические обозначения и символы — дело нашей армии, но многие поэты и вообще граждане нашей страны были Z задолго до Z. И именно в этом правда и реальность. У самих же здоровых авторов есть, безусловно, право — называть себя Z или нет. Лично мне не нравится. Никоим образом не чураюсь такой символики, но понятие гражданской лирики и позиции, как по мне, шире

У солнца косточка внутри,
И я увидел, как вчера
Её клевали снегири.
Не доклевали, а с утра
Сиял на солнце лёд степной.
Лёг не февраль — июнь окрест,
Где снова школьный выпускной,
Пора невест, парад невест.
И пусть кустарники в снегу,
И пусть морозы по Днепру —
На этом левом берегу
Я вижу липы на ветру.
И пахнет розовый жасмин,
И вся в клубнике простыня.
Вокруг июнь, июнь один,
Вдруг долетевший до меня.

Так думал человек, пока
Над ним стоял военный врач.
Светило солнце свысока
И день февральский был горяч.
А человек совсем продрог —
Июнь, зачатый в октябре,
Стал так немыслимо далёк,
И было снежно на дворе.
Работал врач, катился пот,
В палату пробивался свет.
Осколком вспоротый живот,
Разбитый в хлам бронежилет —
Картина всех госпиталей
Прифронтовых и полевых.
И только солнце всё светлей,
Всё пристальней глядит на них.
"Да живы будем, не помрём —
Подумал человек опять —
Как хорошо быть снегирём
И солнца косточку клевать"

Компания и вправду чуткая. А ещё наши беседы-размышления под бутеры и главное — стихи людей, которые рядом со мной на фото. Не зря на турах "Филатов Феста" советую подписываться на этих поэтов. Спасибо, RT и фестивалю "Время наших героев", что собрали нас в одном месте, где можно подумать о смыслах
https://www.tgoop.com/alisastihi/1770

Для осени себя побереги,
Для будущих речных, иных излучин,
Где ты свои омоешь сапоги
И будешь местной фауной изучен.

Изучен, как подопытный примат,
Прочитан, предсказуем, а на деле
Сиди и не высовывайся, брат —
До осени всего-то две недели.

Таинственность природы — это лишь
Попытка оградиться от прогресса.
Враги заходят в дом, пока ты спишь
Беспечностью живой твоей погреться.

Но лучше никому и никогда
Ключи не оставлять, глазку дверному
Не доверять, поскольку лишь вода
Посылки к твоему носила дому.

Вот с ней и договаривайся ты.
Когда туманы станут урожаем,
Пришлёт она древесные плоты,
Прошелестев негромко: уезжаем.

И ты, как Одиссей, точнее, Ной
Из лета пропадёшь, не впавши в Лету.
И, будучи ведом одной волной,
Как болдинскую ссылку примешь это

Друзья, спасибо вам всем большое за поздравления. Честно говоря, в дни рождения ничего никогда особо не планирую в смысле концертов, выступлений и тд. Но в этот раз всё же исключение. В своё время с третьей попытки поглядел фильм Марлена Хуциева "Мне 20 лет" с прекрасным Николаем Губенко в главной роли. Тем, кто это кино не видел, очень советую посмотреть. Очень. Ну и вот вспомнил о нём) Собственно, мне уже не 20, мне 37 лет. Так я и назвал концерт, который состоится 12-го июля в "Есенин-центре". Конечно, со мной будут мои друзья. Не все смогут присутствовать очно. Но давайте попробуем сделать так, чтобы нас было много в этот день. Это и станет для меня главным подарком, по правде говоря) А для вас, помимо меня, выступят

Поэты:
Игорь Караулов
Мария Ватутина
Николай Калиниченко
Всеволод Волоколамский
Артём Рагимов

Музыканты:
Сергей Летов
Евгений Блинов


12 июля, 19-00, Есенин-центр (переулок Чернышевского 4, стр. 2)
Вход свободный. Жду вас!

Такую крутую афишу сделал Данат Гантимуров

Июль. Мой месяц) Хотя, из летних август, наверное, ближе, но...

Досмотришь ночь, а там уже июль,
На севере и так пропали ночи.
И труд любви не тяжек и не срочен,
Меня с него не жди, не карауль.
Июль.
И я не помню, как живу:
Не то, среди клубники спелых грядок,
Не то, среди разбросанных тетрадок,
Где собираю прошлого листву.
Живу.
И тем июлю я родня:
Той девочке в малиновой футболке
И книгам, что лежат на детской полке,
В себе страницы праздника храня.
Родня —
И третий рай, и третий Рим.
Поэзия — лишь форма приговора
Для лучшей жизни, где слова от сора
Так просто отличить и верить им.
Сидим
На берегу, где всё не так:
Не те слова, июль не тот. Взрослея,
Уже плюёшь на эру Водолея,
На этот пошловатый зодиак.
Не так.
Июль, учил ты, не о том,
Хранитель мой, не понимавший это,
Что мы всего лишь зёрна, зёрна света
И неизвестно — где мы прорастём

2021

Классные Таня и Дима. Сразу вспоминаются наши вечерние посиделки и беседы в августовском Крыму. А сколько таких посиделок ещё, надеюсь, будет. Теперь, когда они уже семья) Ребята, вы крутые. Счастья!

https://www.tgoop.com/bunkernalubyanke/5909

Контрольное приглашение) Завтра, 12 июля, в 19-00 в Есенин-центре (переулок Чернышевского 4, стр.2) состоится концерт "Мне 37 лет", куда я всех и зову. Ну а выступающие гости - это сила. Надеюсь, будут ещё сюрпризы среди выступающих. И, кстати, неплохо в 37 живётся, вполне) До встречи завтра!

Едем с моими творческими товарищами выступить фактически на моей малой Родине, откуда у меня родом бабушка. Белгородчина — красивая русская земля с порядочными людьми, в чём уже не раз убеждался

Прибрежный южный ресторан,
Внизу у парусного бота
В своём блокноте капитан
Рыбацкой шхуны пишет что-то.
Покуда двое тянут брют,
Пока владельцы ресторана
Готовят им и тоже пьют,
Всем дела нет до капитана.
Хотя моряк сошёл на твердь,
С которой был годами в ссоре.
И состоит уже на треть
Он из морской пахучей соли.
На суше всё всегда не так,
А в море ходится труднее.
Неспешно курит натощак
У шхуны капитан. За нею
Миры ставрид и окуней
И прочей всяческой кефали.
А посчитать — пять тысяч дней
Он перевёл в морские дали.
Ну что ты, что ты, капитан?
Блокнот проверить — не проблема.
Пять тысяч дней, десяток стран —
Твоя написана поэма.
Живи спокойно, ешь уют,
Как эти двое в ресторане.
Переходи на кислый брют,
Стань вехой крымской пасторали.
А дома тёплая кровать,
А дома верная супруга.
И шхуну мог бы ты продать,
Как неудобнейшего друга.
Но в твой засаленный блокнот
Тоска наловлена, как рыба.
О, море, море! Дождь поёт,
За ним прилив ликует, ибо
Уставший гордый капитан,
Печаль доверивший блокноту,
За морем ходит по пятам.
И утром выйдет на работу

Никогда не был в Кемерово. Но всегда приятно открывать для себя новые города и места нашей бескрайней Родины. Ведь, как известно, "границы России нигде не заканчиваются")

https://www.tgoop.com/azot_mysli/118

I
Моя гражданская война
Во всякой мелочи видна.
Вот офицер приехал в ЦУМ
Купить задорого костюм.
Но входит в этот ложный храм,
Ловя ухмылки светских дам —
Для них он люмпен. И пока
В Одессе правит ТЦК,
Известный киевский поэт
По-русски пишет: "русских нет.
Есть орки, нелюди, скоты".
Всё это, братец — я и ты
И офицер, познавший ЦУМ.
Он выйдет выправлен, угрюм:
Костюмчик новенький в руке
И старый коптер в рюкзаке —
Его продал за двести штук
Когда-то лучший школьный друг.
Ну вот и нету двух зарплат.
И офицеров младший брат
Воюет лихо против нас,
Проспавший Родину Тарас.
И сытый ЦУМ, и грязный ДЗОТ —
Везде одна война идёт.
Моя гражданская, твоя —
По обе стороны семья.
Костюм наденет офицер,
Поскольку завтра во дворце
Получит орден. Бог бы с ним —
Скорей, скорей уже к своим.

II
Моя печальная страна,
Тебя растлила тишина
И стыдный миф, что где-то рай,
А здесь теплушка да сарай.
И ты попала под прицел:
Шахтёр, студентка, офицер
И светский лев, и малоросс.
Но что мы вместе? Вот вопрос.
Ответ лежит среди руин:
Отец и мать, их дочь и сын
В крови порезанных границ
Ещё не рухнувшие ниц
Перед обилием вранья —
Вот это вот моя семья.
Донецк и Харьков, Крым и Псков,
Где вместо пары языков
Язык один — большой семьи.
В нём лица, праздники твои
И горе, общее на всех.
Но что ты скажешь мне о тех,
Кто лил по Киеву елей,
Проклявши клятых москалей?
Не в том ли киевский поэт,
Чей был рождён в Рязани дед,
Нашёл начало всех свобод?
Война гражданская идёт,
Война народная идёт.

III
Но мир настанет, мир живой
В эпохе этой роковой.
Пусть поредевшим будет хор,
Мой друг, бежавший за бугор,
Ты проиграл, прости, прости —
Чужой земле в твоей горсти
Не стать родной, не стать твоей,
Как ни молился бы ты ей.
И те, которые извне
Толкали глупых нас к войне,
Кивая ласково "good, good",
Себя уже не сберегут.
И я застану времена,
Где не моя ползёт война.
И юный киевский поэт
По-русски скажет: "много лет
Тому назад пришла, темна,
Моя гражданская война.
Она скрипела, выла, но
Так на роду нам суждено
Себя губить и бичевать,
Чтобы любви учить опять".
Поэт читает, снег идёт —
Две тысячи какой-то год.
А где теперь твоя война?
Да вот же — мёртвая она.
Могила снытью поросла
И русским снова нет числа