Друзья, всех сегодня жду на презентации

На солнечных зайцев солнечная лиса
Охоту вела — нам стукнуло по двенадцать.
Ещё не случился грех, не нашла коса
И наши в хоккей умели надрать канадцев.

Союз Обеднённых Наций — интеллигент,
Читающий у метро газету "Чужое наше",
Где русский мужик целует двуглавый герб,
Гадая по звёздной карте кремлёвских башен.

Мы дальше своих носов не хотим ещё
Смотреть и узнать, что наш горизонт завален:
Вот мальчик грузинский — он к Рождеству крещён,
Поверишь ли ты, что это товарищ Сталин?

Истории нет — есть пропасть от нас до нас,
Там солнечный заяц прыгает по каштанам,
Там вирус любви растратил боезапас
И нас не спасли его роковые штаммы.

Выходишь на улицу — Боже мой, как светло!
А вместо грачей, которых писал Саврасов,
Повсюду страницы книжные намело
Из школьных библиотек для десятых классов.

Читай эти книжечки и становись умней,
Пока за душой весёлая перестройка,
И Гоголя вспомни, и сам запрягай коней —
Авось донесёт куда-нибудь птица тройка

2022

Бывший двор, качели, стройка
И забытое с годами,
Но простое: "эй, постой-ка!
Огонёк найдётся даме?"

"Не курящий, извините... "
Даме той давно за сорок.
И луна, как на магните,
Зацепилась у высоток.

И тебе уже неловко,
Что курить не начал в школе.
Вот магаз и остановка —
Зажигалку взять ей что ли?

Но смекнёшь — да нет, не стоит,
Ведь опять пойдут вопросы:
Кто, откуда ты... Пустое.
Лучше пусть посмотрит косо.

И, нектар отведав пенный,
Без меня отпустит лето.
Одиночество Вселенной —
Строки вечного сюжета.

Лунный сторож на орбите –
Вот её теперь охрана.
"Дама — скажет — прикурите
От звезды Альдебарана".

Огонёк сверкнёт над нею
Как-то буднично-безлико.
Точно так же и Орфею
Повстречалась Эвридика

Когда оставил море, знай одно —
В него не возвратиться беспричинно,
Поскольку, если вдуматься, оно
Скорее, женщина внутри, а не мужчина.

От этого не любит беглецов,
А примет снова — будет всё иначе.
И небо, чей окрас уже свинцов,
Мазками снежных чаек замаячит.

Обманны твои помыслы, чисты ль —
Норд-вестом ты уже не будешь скован.
И всё, что ты увидишь — это штиль,
Как символ равнодушия морского.

Сойдя на сушу в гавани любой
И, взяв такси до места, где все дома,
Ты будешь чист, и будет Бог с тобой,
Который не похож на Посейдона.

И минут год, десяток, целый век —
Ты жизнь морской печалью смог измерить.
Но жаль, что не родился человек,
Который не способен на измену

2020

От бессмертия долгого помер старик Кощей,
Образ жизни размеренный выбрал и вот те на.
Получается, смертному выгодней вообще —
Век живи, век записывай встречные имена.
А потом их разучивай и нараспев читай,
Оставаясь в движении — способ надёжно прост.
Всё великое кончено, в мире царит Китай,
Учит жизни расчётливой, чтобы ползком до звёзд.
Имена повторяются, есть, говорят, лишь миг
Между чем-то несбывшимся и постоянством ждать.
Этот миг называется лажей, поверь, старик,
Те же реки искусственно катятся только вспять.
Всё до страха наиграно: песни, герои книг,
Не изучен всего-то лишь собственно человек.
Он к своей безымянности, в целом, давно привык,
Что ему до искусственных, вспять обращённых рек?
Незнакомые девочки выживут на войне,
Незнакомые мальчики падают с облаков.
И скользят самолётики по ледяной луне
И срезают закрылками цедру с её боков
А у нас всё по-прежнему: вертятся имена,
О былом их значении память ещё свежа.
И живёт заколдованной наша с тобой страна,
Эта помесь великая чести и куража.
Но однажды расстанется с камнем своим Сизиф
И гора магомедова сделает первый шаг.
Русский воин, неважно, кто — витязь он или скиф —
Над убитым бессмертием свой установит флаг

Побывали с Ромой и Аней в эфире Радио Москвы. Почитали стихи и, конечно, анонсировали большой финал 10-го юбилейного "Филатов Феста". Ждём всех 14-го октября в центральном доме актёра✊

https://radiomoskvy.ru/audios/9628

Есть две крылатые фразы: "история всё расставит по местам" и "историю пишут победители". Конечно, ничего и никого по местам история не расставляет. А вот служит победителям она исправно. Глобальное стратегическое поражение мы потерпели в 91 году от западных элит. Поражение в головах. Именно поэтому даже сейчас, когда заходит речь о развале Советского Союза, начинаются иной раз разговоры, мол, "всё не так однозначно". Нет, всё однозначно. Это крупнейшая трагедия для каждого тогдашнего гражданина СССР и для граждан бывших советских республик, родившихся сильно позже 91-го года, включая нынешнее время. Нас фактически уничтожили без единого выстрела. И надо просто перестать юлить и признаться самим себе, сказав об этом ясно и прямо — мы побеждённые и все эти годы историю в глобальном плане писали не мы. Это после победы в Великой Отечественной и Второй мировой СССР не просто писал историю, но и диктовал её, когда Сталин мог позволить себе поставить маршала Победы Рокоссовского министром обороны Польши. И это считалось нормальным и логичным. Примерно то же сейчас позволяют себе Штаты. Потому что победители. Сейчас история служит им. Но есть одно но. Весь глобальный Запад нынче — это не Рафаэль, Данте, да Винчи и Шекспир. Классический Запад сейчас — это открытие Олимпиады в Париже, вездесущий поп-арт, условная Грета Тунберг и, конечно, финансовые элиты, для которых наши олигархи из 90-х, которые так мечтали стать частью "того мира", всё равно остались людьми второго сорта. И вот всему этому и служит теперь история. Хитрые и рациональные Восток и Юг находятся в позиции наблюдателей, себе на уме. Они не про написание истории, роль иная. А проигравшая, избитая, но чудом уцелевшая Россия, снова сплёвывает кровь с землёй, по традиции повторяя: "врёшь, не возьмёшь". И, значит, нужно перестать искать некой эфемерной объективности в вопросах той же истории. Для такого рода философствования, хочется верить, ещё настанет время. А нынче вопрос стоит иначе: либо мы, либо нас. Но если нас, то уже совсем. Навсегда. Историю пишут победители. Отлично это видно по якобы "объективной и нейтральной" Википедии, которая информативна, удобна и которая является очень эффективным орудием пропаганды врага. Почитайте тамошние статейки на тему СВО, поглядите на эту "нейтральность". Сегодня 30 сентября — день воссоединения Донбасса, Запорожчины и Херсонщины с Россией. И вот тут уже, пускай ещё не всегда уверенным, почти забытым почерком, историю пишет Россия. Идя через кровь и слёзы, через фактически гражданскую войну. И пока ещё Запад потирает руки, ведь не его граждане гибнут, а "эти русские" с обеих сторон. Но есть внутренняя уверенность: будущие победители докажут, что путь элит современного Запада по превращению людей в тотальный отупевший скот ради тотальной наживы — это путь к их же, элит, собственной неизбежной гибели. А мир будет. Для русских, украинцев, белорусов, для всех, кто населяет нашу великую и красивую страну, которая заново учится писать историю нашими руками, где каждый на своём месте — часть общего почерка

Вдогонку к предыдущему посту стихотворение. С днём воссоединения Донбасса, Запорожской и Херсонской областей с Россией!

О князьях и татарах-кочевниках,
Об истории бед и побед
Мы читали в советских учебниках.
Сколько минуло, Господи, лет?
Двадцать, тридцать, а книги всё пишутся.
День сегодняшний тоже готов
Стать канвой исторической книжицы
Для студентов тридцатых годов.
Никого не рассудит история —
Подневольная баба она.
Нужно только понять, сколько стоила
Побывавшая в коме страна.
Нужно только писать настоящее,
Нашу правду сберечь для себя.
Наше прошлое — время горящее —
О развале России трубя,
Раскурило под общее ржание
Голливудскую крепкую шмаль.
Поражение от подражания
В полушаге плетётся. И жаль,
Что когда-то советских учебников
Дочитать мы уже не смогли,
Подменяя их новеньким чем-нибудь
И не чуя позора вдали.
Были модные, нищие, клёвые —
Так и сгинули в тусклой борьбе.
А теперь вот бери и расхлёбывай
Всё, что сами сварили себе.
И невкусная каша, и бедная —
Угощение из топора.
И простит ли нас Родина бледная,
Для которой мы все детвора?
Все наивные, глупые, смелые,
Все отыграны, вроде бы, но
Вдруг флажочки мы бросили белые,
Взяв лоскутное полотно
И стоим, словно что-нибудь поняли,
Словно Родину видим впервой.
Словно колокол катится по небу
Голос нашей второй мировой.
И смеются Егоров с Кантарией,
И вонзают свой флаг в облака
Над несбывшейся русской Тартарией,
Но и всё ж не забытой пока.
Неснесённого Пушкина в Киеве
Прочитает ещё малоросс.
И весна удивится — какие мы,
И за нами пойдёт в полный рост

Деревья — это птиц черновики,
Гадают орнитологи по ним.
А мы с тобой такие дураки,
Что листья от грачей не отличим.

Медовый сад растрёпан, оглянись —
Откуда же на ветках столько птах?
Откуда вообще мы тут взялись?
Сидели бы в ухоженных домах.

Не думая о всякой ерунде,
Растили бы детей, пасли котов.
Но вот поёт кукушка в бороде —
Выходит, я такой же птицелов.

Теперь её и ты лови, лови,
За тридевять морей не улететь,
Где точно те же символы любви —
На лапах кольца, а на крыльях плеть.

И клетка на двоих, и дверь одна,
И ключик лишь один — закрой, закрой!
Но мы в саду считаем дотемна
Бродячих птиц, их путая с листвой.

И всё уже готово к мятежу,
Свобода — это вечно западня.
Я в небе за тобой не услежу,
А в клетке ты споёшь и без меня

Сергею Александровичу сегодня 129 лет и октябрины, как всегда, в самом разгаре

Подставка к небу поломалась
И небо рухнуло на стол.
Терпи теперь дожди, не маясь —
Не месяц май. Темнеет в пол-
Шестого — праздник у рябины.
Следи за пьяным снегирём.
У неба снова октябрины —
Айда, маслята соберём.
И будет суп грибной, а после
Засолим мокрую листву.
Бросай тоску, пока не поздно,
Готовься к вьюготоржеству!
Ты был посеян мамой с папой
Когда-то осенью. Ты — рожь.
Теперь январь и март нахрапом
Попробуй взять, а там взойдёшь.
Взойди, озимый, чо те надо?
Слепая вера — наш конёк.
А за неё одна награда —
Поспевших яблок талый сок.
И небо облаком висячим
Махнёт за тридевять земель.
И первый снег на летней даче
Пойдёт с намёком на апрель

2022