Сама по себе история никого не пытается рассудить. Но её пишут те, у кого больше сил, энергии, влияния и власти. Кто не помнит или не знает, 17-го марта 1991-го года состоялся референдум о сохранении СССР, как федерации, единого государства. Официально не участвовали в референдуме советские граждане, проживающие в прибалтийских республиках, а также в Молдавии, Армении и Грузии. Граждане всех остальных советских республик отдали подавляющее количество голосов за сохранение единой страны. Но у предателей в верхушке власти были совсем другие планы и мнение каких-то там граждан их, конечно, не интересовало. Как не интересовало оно и международное сообщество, западную его часть. И уже в конце 91-го года под предновогодний коньячок и аплодисменты того самого международного сообщества была поставлена точка в позорном и незаконном процессе развала страны. Вопреки желанию народа. Позор набирал невиданные обороты и трагедия, которая аукнется через 20-30 лет, случилась. Историю писали те, кто реально имел полномочия и власть. Никакой власти народа, никакой демократии, не смешите

18-го марта 2014-го года — точка отсчёта начала русской справедливости. Впервые за долгое время за написание истории принялись те, кто встал на стороне интересов России. Референдум и последовавшее за ним возвращение Крыма и Севастополя домой — первая ласточка русской весны. "В России весна начинается с Крыма" — как написали мы с Владом Маленко  в 2019-м. И сейчас через страшную трагедию и кровь, через фактически гражданскую войну, медленно, сложно, но продолжается русская весна. Сил ей, единства и мира нашей единой большой Родине. Рано или поздно города-герои Москва, Киев, Минск, Ленинград, Севастополь, Одесса, Сталинград, Мурманск, Керчь, Новороссийск, Тула, Смоленск, Брестская крепость и новые города-герои Новоросии вместе пройдут в параде общей страны, вернувшей свои границы ради будущего своего народа. Мира нам и нашей земле!

https://vk.com/video-212909498_456239289

Из Москвы уезжающий с Курского поздно вечером,
Оцени, что вокруг не самые приятные земляки:
Бедолаги потрёпанные, безродные человечины,
Судьбы их, как губановская, куцы и нелегки.

Вот стоят на вокзале, гогочут, толкутся кучками,
В рюкзаках не пожитки — полжизни прожитой зря.
Одному до Купавны, другому поближе — в Кучино,
В головах что-то смутное — не было там никогда царя.

Нет, не бойся, конечно, ведь если и докопаются,
То, скорее, из интереса, совсем не гоп-стопа для.
У того не рука вон, а точно в наколках палица,
Признаётся он, что откинулся двадцать девятого февраля.

Электрички торопятся, пахнут перроны серостью
И вполне ожидаемо выйдет курить сержант,
Прогоняя троих работяг подвыпивших: "Чо расселись-то?"
Не заметив, что в небе старом звёзды рядком лежат.

В общем, влезешь в вагон — веселье тебе обеспечено,
А в пути машинист по радио скажет, мол:
"Не спеши из Москвы, тем более с Курского поздно вечером —
В Петушках нынче то же самое да и жасмин отцвёл"

Реставрация случится не сейчас.
Но летят в каштановые кроны,
Будто пули, чёрные вороны.
Я лечу в одиннадцатый класс.

На уроках мира и труда
Презираю конченых поэтов.
Мне ещё одно: Губанов, Летов,
Я ещё играю в города.

Вот на "я" какой-нибудь Янгон,
И Ноябрьск студёный за горами,
Где, под русским снегом загорая,
Голубой качается вагон.

Он везёт поступки и слова:
Буду разгружать его неделю
Где-то под Апрелевкой в апреле.
До тех пор мала мне голова.

И ветрам уютно в ней пока
В эти до шестнадцати и слаще.
Я и сам чуть больше настоящий
В возрасте Ивана-дурака.

Спит моя Алёнушка. О ней
Мне расскажут Ленинские горы.
И уже готовится "Аврора"
Выстрелить по гордости моей.

Да, Стихи. И жизнь пройдёт на треть,
И само напишется в тетради:
Детство не нуждается в пощаде.
Дай ему героем умереть

2019

26 лет назад, 24-го марта 1999-года, НАТОвские агрессоры начали бомбардировку Югославии. Никакого наказания за это преступление никто из агрессоров до сих пор не понёс. Приказ о начале геноцида сербского народа отдал генерал Уэсли Кларк, командующий на тот момент войсками НАТО в Европе. Циничная белозубая улыбка нациста и людоеда. Дружить с людоедом - рано или поздно стать его жертвой

ЮГОСЛАВИЯ

Колокольчики писем
Будили холодный Дунай.
Мой Господь веселился,
Поэтому выдумал рай.
Ну а мы лебедями
Ходили на пахотный снег,
Где белградские дети
Поют панихиду весне,

Где балканское небо
Одарено кровью солдат.
Там у них в поднебесье
На ужин вино, говорят.
Ты меня проверяешь,
Мой голенький, голенький Бог
И распятой свободой
Стоишь вдоль славянских дорог.

Мы пьяны и небриты,
Но головы наши чисты.
Что такое Россия?
Погосты, поля да кресты.
Югославия плачет
И молится русским во сне,
А поэты России
Мечтают о пражской весне.

У поэтов России
Свободы хоть лаптем хлебай.
Крепостные поэты
Узнали, что вольны хлеба.
А на Косовом поле
Сегодня албанский гамбит,
А на Косовом поле
Мой сербский товарищ убит.

Расскажи мне, писатель,
По ком ты сегодня молчишь?
Мы жалеем Женеву,
Майами, Брюссель и Париж.
Мы жалеем героев
Своих вороватых газет,
А в белградских подвалах
Сопливых и жалостных нет.

А в белградских подвалах
Гремучие наши деньки.
Из белградских подвалов
На горе идут старики.
Пусть мы варвары, Боже,
Пускай это наша печать.
Мы подставили щёку,
Мы долго учились прощать

И себя раболепных,
Познавших и нечет, и чёт,
И того, кто приходит
В горящие хаты с мечом.
Мы узнали к рассвету,
Что улицы наши темны,
И смеялись, и пили
Горячую бражку войны.

Только где же спасенье
От щедрости нашей души?
Современный Иуда
Целует Христа за гроши.
Мы вас предали, братья,
Под звон обручальных колец.
Югославия в марте -
Последний советский боец

2017

И вновь твоей спины касался кнут —
Прямое продолжение стыда.
Но, зная, что за шрамы упрекнут
Ты выдумала прятать их тогда.

И спрятала себя в красивый дом,
И верила, что всё переживёшь.
Да только просчиталась ты в одном —
Когда себе взяла подругой ложь.

"За что тебя лупили?" "Дура я" —
Соврёшь и виноватая молчишь.
А били-то за то, что ты ничья,
Что ты сама себе принадлежишь.

Прощая все уколы и смешки,
Мучителей своих ты берегла
И гордость пересыпала в мешки,
Поставив их у красного угла.

Увидев это, ложь скривила рот
И выставила гордость за порог,
Сказав: "С таким приданым не возьмёт
Никто тебя, а нужен муженёк".

И так тобой крутила эта ложь,
Желая выдать замуж по весне,
Что ты не замечала, как цветёшь,
Как шрамы исчезают на спине.

Она же разбивала зеркала,
Кричала: "Эти стёкла не нужны!"
И суженного ею ты ждала
Под парусом придуманной вины.

Девица-ложь трудилась будь здоров,
Красавиц раздавая задарма
Мошенникам и касте всех воров,
Которым, где свобода — там тюрьма.

И вот к тебе уже его ведут —
Красивый, чистоплотный, неживой.
О, девочка моя, тот самый кнут
Не раз ещё зайдётся над тобой.

Пока слетает в солнечном дыму
Дрожащая капель с покатых крыш
И машет ложь владельцу твоему,
Беги, беги. Ну что же ты стоишь?

Полюбившийся зрителям формат "Классики и современники" снова в репертуаре нашего театра.

3 апреля на музыкальную сцену клуба "Эльдар" выйдут поэты и артисты:

Александр Антипов
Полина Корицкая
Роман Сорокин
Лариса Ляпунова
Всеволод Волоколамский
Артём Рагимов
Сергей Шолох
Евгений Хвесюк

Музыканты:

Евгений Блинов
Арина Чеканова

Билеты здесь:
https://msk.kassir.ru/koncert/eldar/klassiki-i-sovremenniki1_2025-04-03

У метро человек на грани,
Всё, что есть у него в кармане —
Ключ от съёмной халупы ржавый
И купюра с гербом державы.

Человеку давно за сорок,
Он в эпохе пожил попсовой,
Где победа свободы, то есть
Братство нищих длиною в совесть.

А как совесть пришла в упадок,
Дым отечества стал так сладок,
Хоть занюхивай им чекушку,
Где та няня и где та кружка?

Тучи низко. Апреля мало,
Человека весна помяла.
Дом оставлен, у сына отчим,
Ну хоть с деревом вышло, впрочем:

Тот каштан во дворе на Пресне —
Части жизни его ровесник.
Посадил его, глядя в небо,
Человек, что на грани не был.

А теперь, воротясь оттуда,
Он, как есть, обречённый Будда.
Он, как есть, человек остатка,
И ни валко ему, ни шатко.

Быть на грани, теперь и вечно
По весне по его Заречной,
Быть на грани теней и света
И не выбрать ни то, ни это

2022

Вывела в свет нынче меня кривая:
Вышел, стою, сам себя напеваю.
В песне весна, в небе грачей осколки.
Старый поэт, спавший на книжной полке,
Спрыгнул в окно — ворох страниц, вон!
Мартовский дождь пятится на балкон,
Чтоб окропить велик, бельё, лыжи —
Позднесоветский рай мой опять выжил,
Отзимовал, время смахнул на пол.
Он свою жизнь в общий котёл капал
И накопил вёсен, друзей, веры,
Жаль, не успел спрятаться в пионеры.
Жаль, не успел время зарыть в поле,
Чтобы о нём вдруг не забыть, помнить.
Боже ты мой, время — как шум белый,
Память цела, значит и я целый?
Если бы знать, если бы знать. Если
Сторож Харон молча сидит в кресле
И не берёт мзду, и велит пешим
Стикс перейти вброд — и ко всем лешим,
Значит ли, что может устать вечный?
Значит ли, что Стикс — это путь Млечный?
С той стороны Саша, Вован, Толька,
С той стороны тоже кричат "Горько!"
Замуж берут спасшихся комсомолок
Те, для кого этот мирок дорог.
Позднесоветский рай, тайником ставший,
Все мы теперь, все твоих дел старше.
Заповедь жить — учат её сразу.
В пыльном окне я разглядел вазу —
В ней васильки к небу себя тянут.
Глупо, а я верю, что не завянут

Я хожу по кривой — к тишине грозовой
Всё выводит меня кривая.
Человек дождевой, человек-часовой,
Из голодных дверей трамвая
Я грехи выношу и как будто спешу
И глядит на меня Грибоедов
Здесь, на Чистых прудах, где кончается шум
И куда я по осени еду.
Тут не то что уют, но хотя бы нальют,
Ведь у нас это форма нирваны.
Вон сидит Гумилёв, пьёт бессмысленный брют,
Здесь ему ни слонов, ни саванны.
Здесь, на Чистых прудах, тишь да гладь и опять
Гладит свет застоялую воду.
"Как смешно умирать, если дом и кровать
Ты уже променял на свободу" —
Это стайка бичей в беспорядке ночей
Повторяет знакомую мантру,
Ибо тот, кто упрям, ибо тот, кто ничей
Доживёт, доживётся до марта.
Да пребудет и с ним неспокойствие зим,
Пусть трамвай не дойдёт до конечной,
А проскочит её, нелюдим, невредим
И помчится на волю, конечно.
Он звеняще-чудной, но ему по кривой
Не идти, не бежать, не катиться.
Он прикован Москвой, я распущен Москвой,
Не сдаются Москве только птицы

2021

13-го апреля с RT на нонфикшене. Поговорим, почитаем, пообщаемся, понаблюдаем

Дарственная надпись Высоцкому от Иосифа Александровича долгое время не была известна дословно.

«Володе от Иосифа — лучшему в Отечестве от симпатичного вне. Иосиф Бродский 20 авг. 1977. Нью-Йорк».

Фото: Юрий Куликов

Мужиков молящихся не тронь,
Ведь у них давно разбиты лбы.
Космонавт спускается в метро,
Как венец иронии судьбы.

Ты "Восток-1" перекрести —
Тут одно другому не порок.
Королёв не дал себя спасти,
Может, знал, что где-то в небе Бог.

От Земли, а равно от греха
Улизнул Сергей, ему видней:
Хоть на Марсе нет ВДНХ,
Но зато антоновка вкусней.

Ну а если встать у алтаря,
И понять, что голос невредим,
Можно крикнуть Кедру: "Я Заря —
Из Калуги к вечности летим!"

И услышать: "Понял вас. Приём.
Вижу Землю — Волгу и леса".
И сойтись в который раз на том,
Что полёт продлится два часа

Напомню, что нынче поговорим о поэзии, поэтах и стране, которую они населяют. Приходите пообщаться!