Так стыдно за стихи, лучше б я пришёл бухой в зюзю.
Зачем ты меня утешаешь, Бессонов.

Ставьте какашки, больше какашек.

Не сердечки, а какашки.

Даже смайлик "какашка" смеётся надо мной. Так мне и надо.

Роман, те книжки, на которые ты мне давал деньги... в общем, я их потерял.
Нет теперь ни книжек, ни денег.
Цыгане теперь читают твои стихи, прости.

Зато я угадал, где шарик

Выступление Андрея Болдырева

Вчера, к огромной моей радости, удалось побывать на втором дне студийно-издательского фестиваля от Издательства "Стихи" в Шолоховском зале Союза писателей России. Спасибо Арсению Ли и Алле Поспеловой за организацию такого литературного мероприятия! Послушала стихи и наконец лично познакомилась с прекрасными поэтами Максимом Бессоновым и Андреем Болдыревым, презентовавшими свои новые книги. Давно мечтала об этом. Удалось послушать и других замечательных поэтов и выступающих из разных городов нашей большой страны, узнать о проходящих в других городах литературных мероприятиях. Замечательный день был! Чистая радость для моей души! ❤️ Читайте хорошие стихи, друзья, слушайте любимых поэтов вживую, если есть такая возможность, покупайте их поэтические сборники для семейной библиотеки ! 📚

* * *
Русское солнце и русская тьма,
русская воля, сума да тюрьма.
Русской мне водки стакан наливай —
русского горя хлебнуть через край.

С русской тоски мы по-русски поём
с русской любовью и русским словцом,
русского бога повесив на гвоздь
с верой по-русски: небось да авось.

Русского мира граница с войной,
хата, что с краю на передовой,
с вестью о жизни, о смерти — бог весть.

Русское быть, если некого есть —
волком глядеть человеков среди.
Русское поле — и не перейти
поле из русских крестов и могил,
поле, где русского русский убил.

Алексей НЕДОГОНОВ (1914-1948)

ГНЕЗДО

Высота врезалась в рощу клином
и жила под ветром, на дожде,
с маленьким гнездом перепелиным,
с желторотым птенчиком
в гнезде.

Озаряя рощу светом белым,
Грозы полыхали над гнездом.
Мать,
прикрыв птенца промокшим телом,
отводила молнии крылом.

В клочьях облаков, как бог, спокойное
поднималось солнце.
Лишь тогда
перепелка в небо знойное
выпорхнула
из гнезда...

Дуновенье ветерка залетного
колыхало с пчелами цветы...
Пополудни рота пулеметная
заняла рубеж
у высоты.

В полный рост поднявшись над долиною,
русский парень, бравший города,
вырыл у гнезда перепелиного
ров для пулеметного гнезда.

И когда по ковылю седому
вражий строй пошел на высоту,
птица, возвратившаяся к дому,
вдруг затрепетала на лету
и запела вдруг...

И в то мгновенье
Пулеметчик прошептал: «Пора!»
(Я назвал бы ангелом спасенья
эту птицу серого пера!)

Грянул бой.
Она над боем черным
заклинала песней хрупкий дом,
всем своим издревле непокорным,
гордым материнским существом...

А когда свинец поверг пехоту
и опасность обратилась вспять,
человек, приросший к пулемету,
мертвым был.

Но продолжал стрелять.

1943

Редакция нашего журнала крайне польщена подобным вниманием со стороны самого стильного в России книжного издательства.
https://www.tgoop.com/ars_lee/1899

Мою новую книгу "Змиёвка" можно (и нужно) купить здесь: https://vk.com/iz.stihi

Я, признаться, желал Бессонову поскорее оправиться от премии "Сволочь" "Слово" и начать писать по-иному, коренным образом поменяв поэтику.
В итоге коренного изменения не произошло (пока), но тектонический сдвиг чувствуется. Сужу пока по паре последних текстов, но верю, что их будет много больше.

Читаю и радуюсь, брат.

В городе Канта

ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ

Эта девочка в китайском свитере с рыбкой - я. Именно - я, а не то, что потом выросло. И при этом никакого раздвоения...

Стряхиваю, сбиваю
Юношескую спесь,
Но недоумеваю:
Что меня держит здесь?

Нужный ответ затвержен,
Вызубрены азы…
Держит какой-то держень,
Столбик какой-то, стержень,
Колышек для козы.

Я за него цепляюсь,
Он под рукою – тресь!
Думаю – изумляюсь:
Что меня держит здесь?

Первый, второй сочельник,
Зимний бесцветный пчельник,
Мокрые щеки, зуд,
Звездчатое роенье, –
Снежные построенья
Сплющатся, оползут…

Вывернутые хляби,
Неразличимый брод,
В ветре, как будто в кляпе,
Полуоткрытый рот…

Лета медвежий угол,
Дачки в распятьях пугал,
Спутаны свет и цвет…
Может быть, все же осень –
В латках ее, в износе?..
Может быть, все же – нет.

Поворотясь спиною,
Чувствую тут и там –
Родина вслед за мною
Гонится по пятам.

И, завалившись набок,
Точно в груди клинок,
Слушаю этот вабик,
Хлюпающий манок.

Окна уже забила –
Только замок навесь…
Что же я здесь забыла?
Что меня держит здесь?
©

Уличное искусство Калининграда

Философия культуры потребления

Билет до моря стоит 101 руб.
Думайте.