Остров
От молочных зубов и до седин
От забвения и до забвения
От смерти и до рождения
Даже в центре столпотворения,
Я остаюсь один
В потемках, на ощупь, робко идя вперед
Я исследовал собственный остров
Необитаемый, дикий остров
На котором никто не живет
Только мои отражения
Искажения, грязные помыслы
Мысли причудливых форм
И огоньки, что долетают с других островов
Они кажутся близко
Ветер приносит их голоса
Мосты воздвигаются быстро
Но свой собственный остров
Покидать никому нельзя.
От молочных зубов и до седин
От забвения и до забвения
От смерти и до рождения
Даже в центре столпотворения,
Я остаюсь один
В потемках, на ощупь, робко идя вперед
Я исследовал собственный остров
Необитаемый, дикий остров
На котором никто не живет
Только мои отражения
Искажения, грязные помыслы
Мысли причудливых форм
И огоньки, что долетают с других островов
Они кажутся близко
Ветер приносит их голоса
Мосты воздвигаются быстро
Но свой собственный остров
Покидать никому нельзя.
24.10.2024
Постепено приходит новой рутины устойчивый ряд. Пытаюсь выискать в нем вднохновение, в природе, людях, самом себе. Иногда еду на байке и мысли вдруг зашевелятсья как клубок испуганных змей и нарисуют красивый узор, а я гоню быстреее домой, чтобы его запечатлить. Пытаюсь огородить вдохновение внутри как последний язычок пламени от ветра. Все растворяется в пустоте, как и эти мои слова, как и мое тело, как и сам мир. Бали не воздействует сильно вдохновляюще как можно заметить. Но как-то воздействует, как и любое окружение. Хотя сегодня вот, я вдруг сел и написал ахуенный стих. Он сам написался точнее, просто вылетел из под накофеиненных пальцев рук. Doesn't matter.
Привычная распыленность не дает сосредоточится. Хочется искать вдохновение и много писать, а потом хочется заработать много денег, к вечеру хочется накурится с друзьями и играть, а по утру, хочется просто поесть и прокатиться на скутере. Не хватает гиперфиксации. Хочется зафиксится на чем-то или на ком-то. Наблюдаю.
Постепено приходит новой рутины устойчивый ряд. Пытаюсь выискать в нем вднохновение, в природе, людях, самом себе. Иногда еду на байке и мысли вдруг зашевелятсья как клубок испуганных змей и нарисуют красивый узор, а я гоню быстреее домой, чтобы его запечатлить. Пытаюсь огородить вдохновение внутри как последний язычок пламени от ветра. Все растворяется в пустоте, как и эти мои слова, как и мое тело, как и сам мир. Бали не воздействует сильно вдохновляюще как можно заметить. Но как-то воздействует, как и любое окружение. Хотя сегодня вот, я вдруг сел и написал ахуенный стих. Он сам написался точнее, просто вылетел из под накофеиненных пальцев рук. Doesn't matter.
Привычная распыленность не дает сосредоточится. Хочется искать вдохновение и много писать, а потом хочется заработать много денег, к вечеру хочется накурится с друзьями и играть, а по утру, хочется просто поесть и прокатиться на скутере. Не хватает гиперфиксации. Хочется зафиксится на чем-то или на ком-то. Наблюдаю.
Разыскивается вдохновение. И энергия. И деньги...
Странный период жизни. Вроде я очень счастлив, но при этом будто фоновая депрессия. Ничего особо не хочется делать, нет сил и энергии. В первые две недели Бали закружил меня в танце, окунул в водоворот событий, людей и приключений.
Но последние дни я сижу дома. Видится с кем-то особо и нет желания, вообще желаний очень мало вдруг стало. Даже этот текст я писать не хочу. Нахуя я пишу его? Просто по привычке. Эта рефлексия для меня медитация, способ посмотреть со стороны, но я любитель приукрасить. Разве это трезвый взгляд? Это паршивый набор затертых букв, собранных в суматохе. Это нелепый букет из одуванчиков и полевых цветов, который я вручаю вам с дурацкой улыбкой на лице, надеясь на понимание.
Где спрятался энтузиазм и рвение к интересной жизни...? У меня столько возможностей, но мне лень за них браться. Я устал или мне страшно? Страшно выходить из зоны комфорта, рисковать и пробовать новое неизведанное. Все слишком ровно...
Странный период жизни. Вроде я очень счастлив, но при этом будто фоновая депрессия. Ничего особо не хочется делать, нет сил и энергии. В первые две недели Бали закружил меня в танце, окунул в водоворот событий, людей и приключений.
Но последние дни я сижу дома. Видится с кем-то особо и нет желания, вообще желаний очень мало вдруг стало. Даже этот текст я писать не хочу. Нахуя я пишу его? Просто по привычке. Эта рефлексия для меня медитация, способ посмотреть со стороны, но я любитель приукрасить. Разве это трезвый взгляд? Это паршивый набор затертых букв, собранных в суматохе. Это нелепый букет из одуванчиков и полевых цветов, который я вручаю вам с дурацкой улыбкой на лице, надеясь на понимание.
Где спрятался энтузиазм и рвение к интересной жизни...? У меня столько возможностей, но мне лень за них браться. Я устал или мне страшно? Страшно выходить из зоны комфорта, рисковать и пробовать новое неизведанное. Все слишком ровно...
Постоянно,
год за годом,
вот уже который век
продаём свою свободу,
повышая средний чек.
год за годом,
вот уже который век
продаём свою свободу,
повышая средний чек.
### Главный герой
Был обычный вечер, когда мы собрались с друзьями. Я увлечённо что-то рассказывал, как вдруг Кристина сказала:
— Ой, да у тебя просто "синдром главного героя".
На секунду я задумался, а потом, не без удивления, ответил:
— Это как?
— Ну, типа ты воображаешь себя главным героем в жизни, а все остальные — NPC.
— Разве так не у всех? — удивился я. — У вас как? Вы что, не главный персонаж в своей жизни?
Я обратился к друзьям. Кто-то покачал головой, некоторые ответили уклончиво, явно не желая углубляться в философскую суть вопроса.
Тогда я подумал: *"Как же так? Неужели вы не считаете себя главным героем? Персонажем кино, которое сами снимаете? Актёром, режиссёром и оператором-постановщиком в одном лице?"* Мне показалось это странным и невозможным — что кому-то жизнь видится иначе.
До сих пор я не могу понять, что значит этот "синдром главного героя". Как по мне, это бредовый термин, который мало что имеет общего с истинной природой вселенной. Это корявая смысловая конструкция, в которой нет ни логики, ни духа.
Я недавно написал стихотворение под названием "Остров". В нём я пытался выразить истинную природу вещей — конечно, романтизированную и гиперболизированную, но всё же настоящую. Мы ограничены — пусть и огромным, но всё же набором химических, биологических и социальных рефлексов. Мы ограничены языком, который, по сути, является способом (де)шифровки реальности и психоэмоциональных переживаний. Причём навык владения этим "программированием" у всех совершенно разный.
Мы — острова, далёкие друг от друга. Как бы мы ни пытались перекинуть абордажные мостики, свою землю никому не покинуть.
Поэтому мне кажется странным, что кто-то не считает себя главным героем своей жизни. Если не ты, то кто тогда у тебя главный герой?
Моя жизнь — это книга, которую я пишу в соавторстве со вселенной. Да, в некоторых главах я могу отойти на второй план, чтобы раскрыть события или других персонажей, но автором этой книги всё равно остаюсь я.
Так что у меня не "синдром главного героя", а "синдром Автора".
Как автор и немного дуралей, я хочу сказать для всех "NPC": не бойтесь мечтать. Это совершенно безопасно. Сбросьте хотя бы часть своих оков — тех самых убеждений и установок, которые сжали вас, как тиски. Не бойтесь мечтать — это бесплатно. Воображайте смело, в пустоте нет границ.
Бойтесь проспать свою жизнь. Она конечна. Это странный, психоделический трип, но он точно закончится, и ты умрёшь.
Сдохнуть от скуки, разочарования и тоски, трясясь над своими "богатствами", или жить по-настоящему — без страха и перекладывания ответственности? Выбор всегда за тобой.
Свой я давно сделал.
Был обычный вечер, когда мы собрались с друзьями. Я увлечённо что-то рассказывал, как вдруг Кристина сказала:
— Ой, да у тебя просто "синдром главного героя".
На секунду я задумался, а потом, не без удивления, ответил:
— Это как?
— Ну, типа ты воображаешь себя главным героем в жизни, а все остальные — NPC.
— Разве так не у всех? — удивился я. — У вас как? Вы что, не главный персонаж в своей жизни?
Я обратился к друзьям. Кто-то покачал головой, некоторые ответили уклончиво, явно не желая углубляться в философскую суть вопроса.
Тогда я подумал: *"Как же так? Неужели вы не считаете себя главным героем? Персонажем кино, которое сами снимаете? Актёром, режиссёром и оператором-постановщиком в одном лице?"* Мне показалось это странным и невозможным — что кому-то жизнь видится иначе.
До сих пор я не могу понять, что значит этот "синдром главного героя". Как по мне, это бредовый термин, который мало что имеет общего с истинной природой вселенной. Это корявая смысловая конструкция, в которой нет ни логики, ни духа.
Я недавно написал стихотворение под названием "Остров". В нём я пытался выразить истинную природу вещей — конечно, романтизированную и гиперболизированную, но всё же настоящую. Мы ограничены — пусть и огромным, но всё же набором химических, биологических и социальных рефлексов. Мы ограничены языком, который, по сути, является способом (де)шифровки реальности и психоэмоциональных переживаний. Причём навык владения этим "программированием" у всех совершенно разный.
Мы — острова, далёкие друг от друга. Как бы мы ни пытались перекинуть абордажные мостики, свою землю никому не покинуть.
Поэтому мне кажется странным, что кто-то не считает себя главным героем своей жизни. Если не ты, то кто тогда у тебя главный герой?
Моя жизнь — это книга, которую я пишу в соавторстве со вселенной. Да, в некоторых главах я могу отойти на второй план, чтобы раскрыть события или других персонажей, но автором этой книги всё равно остаюсь я.
Так что у меня не "синдром главного героя", а "синдром Автора".
Как автор и немного дуралей, я хочу сказать для всех "NPC": не бойтесь мечтать. Это совершенно безопасно. Сбросьте хотя бы часть своих оков — тех самых убеждений и установок, которые сжали вас, как тиски. Не бойтесь мечтать — это бесплатно. Воображайте смело, в пустоте нет границ.
Бойтесь проспать свою жизнь. Она конечна. Это странный, психоделический трип, но он точно закончится, и ты умрёшь.
Сдохнуть от скуки, разочарования и тоски, трясясь над своими "богатствами", или жить по-настоящему — без страха и перекладывания ответственности? Выбор всегда за тобой.
Свой я давно сделал.
***
Это Россия, братан.
Мы тут не лезем за словом в карман —
Они давно зашиты, и там нас ждут мусора.
А мы не ждем нихуя —
Душа — открытая калитка на могиле вождя.
Мы не из тех, кто жалуется по новостям.
Тут поверят твоей боли, но не слезам.
И лица, скованные льдом, растопят сто грамм,
А после будет опрокинут стакан.
И если ночью ты гуляешь по городам,
То лучше осмотреться по сторонам.
Но в интернете нечего бояться —
Ведь Бога нет в Инстаграм,
Как и доверия к нашим церквям.
Но вера ведь не в позолоте на куполах,
А в сердцах людей и на кровавых руках.
И если с чувствами понятно, то что там в умах?
Здесь не особо любят умных людей.
Умом тут не понять и не принять всех вещей,
Как звезд не разглядеть во время белых ночей.
И чем грубее механизм — тем он сильней.
Я тоже вырос на болотах, но не погряз.
Да, грязь в моем уме, но не в руках.
Владелец чистой кармы и долботряс
В этих корявых буквах, заметках, стихах.
Я потерял себя в районах и в ваших умах.
Закрутится планета — я лечу в облаках.
Моя душа свободна, будто шпага в штанах.
Да, родом из России, но мой дом не в стенах.
Границы и ошейник или хаос? Всё на весах.
Но сердце щемит звоном в колоколах.
И страх потухнет, догоревшей спичкой.
Я дверь в искусство отворю отмычкой.
И пару строчек про Россию напишу:
Люблю, люблю, люблю.
Это Россия, братан.
Мы тут не лезем за словом в карман —
Они давно зашиты, и там нас ждут мусора.
А мы не ждем нихуя —
Душа — открытая калитка на могиле вождя.
Мы не из тех, кто жалуется по новостям.
Тут поверят твоей боли, но не слезам.
И лица, скованные льдом, растопят сто грамм,
А после будет опрокинут стакан.
И если ночью ты гуляешь по городам,
То лучше осмотреться по сторонам.
Но в интернете нечего бояться —
Ведь Бога нет в Инстаграм,
Как и доверия к нашим церквям.
Но вера ведь не в позолоте на куполах,
А в сердцах людей и на кровавых руках.
И если с чувствами понятно, то что там в умах?
Здесь не особо любят умных людей.
Умом тут не понять и не принять всех вещей,
Как звезд не разглядеть во время белых ночей.
И чем грубее механизм — тем он сильней.
Я тоже вырос на болотах, но не погряз.
Да, грязь в моем уме, но не в руках.
Владелец чистой кармы и долботряс
В этих корявых буквах, заметках, стихах.
Я потерял себя в районах и в ваших умах.
Закрутится планета — я лечу в облаках.
Моя душа свободна, будто шпага в штанах.
Да, родом из России, но мой дом не в стенах.
Границы и ошейник или хаос? Всё на весах.
Но сердце щемит звоном в колоколах.
И страх потухнет, догоревшей спичкой.
Я дверь в искусство отворю отмычкой.
И пару строчек про Россию напишу:
Люблю, люблю, люблю.