Я практически не пью алкоголь, и это часто вызывает удивление. Поэтому я решил, что пришло время признаться, почему я этого не делаю.
На самом деле раньше я страшно бухал. Началось это в ясельной группе, когда я выпил бутылку водки, которую прятал в унитазном бачке завхоз детского сада.
С тех пор я буквально пошел по наклонной. На какие только ухищрения я не шел, чтобы достать вожделенный алкоголь! Занимался воровством, шантажом, подставами, дважды киднеппингом.
Сначала я запер в шкафчике раздевалки Лешу Петрова, а потом Сережу Кукушкина. Обоих сменял на ящик протвейна.
В связи с этим я попадал в различные неприятные истории. Драки, разбой, приводы к директору детсада.
В школе я довольно долго шел по тому же пути. Но однажды, выпив с трудовиком паленки, я еле выжил и решил, хватит! Пора начинать новую жизнь.
Я зашился в школьном медпункте, и с тех пор веду трезвый образ жизни.
И лишь иногда, долгими зимними вечерами, я смотрю в темное кухонное окно и вспоминаю воспитательницу Екатерину Степановну, такой же зимний вечер, за окном падает снег, мы пьем из алюминиевых кружек «Столичную», и я закусываю роллами из мороженной мойвы, разложенными на её обширной груди.
И я улыбаюсь.

У каждого человека есть друг или знакомый, который умеет выбирать арбуз.
Я, говорит, пиздец какой бахчевод и арбузовед! Потомственный! У меня дедушка арбуз выбирал с расстояния десяти километров по запаху и цвету полосок, и передал мне по наследству таинственные знания и суперспрсобность! Кто-то, вот, умеет летать, кто-то сквозь стены проходить, кто-то танец с саблями жопой выпёрдывать, а я, говорит, арбузы умею выбирать!
И выбирает. Долго что-то там простукивает или пощелкивает, проверяет сухость хвостика, прислушивается и даже с арбузом разговаривает. Камлает, с бубном прыгает, карты таро раскладывает, молится Кетцоалькоатлю. И в конце концов говорит: вот! Этот бери! Охуительный арбуз, отвечаю! Чистый сахар! Глюкоза!
И ты такой хватаешь, счастливый, приносишь арбуз домой, берёшь нож, режешь, а там говно, а не арбуз.
Да что там говорить, я и сам так иногда делаю, стучу по арбузу. Я вообще не понимаю, какой ответ должен я услышать изнутри? Войдите? Кто там? Похуй. Но продавец должен видеть, что я не пальцем деланый.
Но как бы я не стучал по арбузу, какой бы звук он не издавал, арбуз это всегда лотерея. Всегда. Можете, конечно, повыебываться в комментариях и вы, типа, знатоки и эксперты, но я вам все равно не поверю. Нипиздите.

Лето промелькнуло между прочим,
Я не отдохнул, не загорел,
Будто подрочил слегка, а кончить,
Почему-то так и не успел…

Пока все гадают, а что же будет с Дуровым, отпустят ли Павлика, сдаст ли он явки и пароли, больше всего мне нравится наблюдать за переобуванием в кульбите некоторых российских, прости господи, либералов.
Помните ли вы, когда Роспотребнадзор пытался кошмарить Телегу? Ох, сколько свободолюбивых голосов раздавалось со стороны этих альтернативно-либеральных клоунов! И бумажные самолетики-то они запускали, и свободы слова требовали, и кровавый режим обличали. И все это под подбрасывание в верх луи-виттоновских шарфиков. Любо дорого смотреть было, прямо борцуны че-гевары.
И вот, Телегу пытаются закошмарить уже с другой стороны баррикад. И смотрите-ка! Те же самые люди в шарфиках уже орут совсем противоположное. Мол, правильно, господа! Телеграм этот ужас-ужас! куда ни посмотри, голые детки, а уж наркоту продают даже в канале "Ремонтируем кухню сами". И главное. Дуров-то с Путиным в Баку одновременно был! Возможно даже пахлаву кушал такую же! А это значит что? Правильно! Сами знаете что!
То есть российский "товарищ майор" это зло и пиздец, а французский товарищ майор как бы может вам в жопе сапогом поковыряться. И ничо. Даже мило.
И я смотрю на этих либерально-одаренных людей и думаю, это вы то хотите спасти мир? Это вы хотите переделать Россию? Блядь, да вы сами нихуя недоделанные.

Случилась у нас тут неожиданная пропаганда ЛГБТ

Пользуясь случаем, хочу передать привет комиссару Жану Франсуа, который наверняка уже читает и мой канал в Телеграмме. Бонжур, йопте!

Когда решил поиграть со шрифтами и проиграл. Признайся, что захотелось маринованных писечек.

Музыка Леонида Агутина, слова, соответственно, мои. Исполняют Леонид Агутин, Гоша Куценко, Михаил Полицеймако и, соответственно, я.

Начинаю новый концертный сезон с концерта в городе, где я живу. Обычно сентябрь у меня начинается в столице, но в этом году я решил сделать исключение. Давно пора было.
Итак, город Самара, приходите 14 сентября, концерт состоится в лучшей локации, а конкретно, в Picture’s. Думаю, что смогу многих удивить, рассмешить, порадовать. Встретим осень вместе.
По поводу приобретения билетов пишите в личные сообщения. @alexgut2205

Господи, до чего эти либероебы смешные. Прости, «Камеди Клаб», простите стендаперы, вы просто уебищные дилетанты по сравнению с Миловым, гордо несущего звание иноагента.
Дядя искренне заявляет, что Дурова арестовали правильно, потому что он, Милов, не знает, чем Павлик занимается на работе и дома. Может быть он гимн России в ванной поет, а может портрет Сталина целует.
У меня встречный вопрос к Милову. А я чота нихуя не знаю, чем вы там занимаетесь в свободное от мандежа время. Ась?
А вдруг вы на артиста Панина и его бульдожек дрочите? А может быть стиральным порошком «Персил» через ноздрю закидываетесь. Это ещё, понимаешь, проверить надо, гражданин Милов!
Проверить, пресечь и арестовать! Вот прямо чую, есть за что!

Помнится Рашкин лишился мандата Госдумы за то, что убил лося. И вот, замкнутый круг сомкнулся. Машина бывшего депутата Рашкина сбила лося.
Блядь, я теперь понимаю, что такое тотемное животное. Лосю лосево.

Это афиша «Ромео и Джульетта». Ну, вполне в духе современной Европы. Типичная Верона. Где же вы сейчас найдете белых?

ХИМЧИСТКА

Не смотря на возможные риски
Амнезии и прочих бед,
Свою душу снесу в химчистку,
Аккуратно сложив в пакет.

И приёмщица глянет странно
Вероятно прогонит прочь,
Я клиент, может, не постоянный,
Только очень прошу помочь.

Годы нам не вернуть обратно,
Тратят люди и смысл, и вид,
На душе, посмотрите, пятна
От нелепых смешных обид.

Пыль от лжи, от предательтства крапы,
Грязь от сплетен и брызги драк,
Мою душу завистник лапал,
И плевал в неё злой дурак.

Помогите, прошу вас, дама,
Заплачу я вам за троих!
Но она отвечала упрямо:
- Не обслуживаем таких!

Что ж, душа моя, будь, как прежде,
Я уже и к такой привык,
Пусть не новой, зато с надеждой.
Ну, возьмите хоть пуховик...

Сережа Фролов читает мою «Балладу о размерах»

Да, да, да, я уже начал ныть о прошедшем лете. И вот это всё, мол, не плачь, лето ещё вернётся, на меня не действует. Отойдите, товарищи санитары, мне не нужны вкусненькие таблеточки!
Конечно, лето вернётся. Конечно, конечно. Обязательно. Но между сегодняшним предпоследним его днём и его будущим возвращением будут листопады, пусть и красивые, но ассоциирующиеся у меня со смертью. С красивой смертью. Срывающийся с ветки золотой листочек, это как «стреляйте, суки, всех не перестреляете!». Красиво, но в последний раз. Листья умирают, умирает и год. Адажио увядания. Фенита.
И пусть в этой листве будут радостно валяться с надеждой сделать селфи для Инстаграма красивые телочки, я то знаю, что под золотом рассыпанной листвы валяется собачье говно, пивные пробки и окурки. Это селфи не только в золоте кленовых ладошек, это селфи с говном.
А потом начнутся холодные дожди, пронизывающие ветра, куртки и шапки, шарфы и зонты, кашель и арбидол, промокшие кроссовки и мокрый сплин.
Начнётся грязь под ботинками и брызги из-под шин. Начнётся пар изо рта и мертвенная утренняя тишина, когда весёлый соловьиный свист заменит разве только воронье карканье.
А ещё немного позже закружит зима, все станет белым, мертвым и недвижимым, накроется ледяным саваном и совсем сдохнет.
И долгих дохуя месяцев я буду ждать, чтобы улыбнуться первой капели с сосулек, первому запаху весны и первому слабенькому одуванчику.
И вот как можно не ныть, думая об этом, я не понимаю.
Ах, да, лыжи, сани, коньки, биатлон. Зимой можно заниматься биатлоном. Вся эта спартакиада со сталактитами замёрзших соплей под носом. Конечно, конечно. Это круто.
Так вот, биатлон ваш полная хуйня. Я бы не задумываясь обменял всю сборную по биатлону на один маленький одуванчик.

На календаре сменилась дата,
Спят рябины, головы склоня,
Вроде всё достаточно пиздато,
Но всё равно какая-то хуйня.

И, казалось бы, грущу напрасно,
Все идёт по плану вроде, но
Всё вокруг прилично и прекрасно,
Только, блядь, какое-то говно.

Солнце в небесах висит на тросе,
Птички прутся в южные края,
Вот и наступает, как бы, осень,
Только не понятно нахуя?

Горизонта трепетная лента
Протянулась из конца в конец,
Тонкая душа интеллигента
Мучается, сука, шо пиздец.

Хорошо соседу дяде Толе,
Он стоит с бутылкой на краю,
Толю диалектикой не кроет,
Толе похуй. В смысле похую.

В первый раз в третий класс. Лиза возвращается в школу.

Когда Людочку поздравляли с Днем рождения, ей говорили много приятных слов. "Ах, красавица наша! Будь счастлива!"- говорила главбух Раиса Михайловна. "Будь счастлива, красивая"- улыбался IP- специалист Егор. "Будь всегда такой же милой и красивой"- наперебой галдели менеджер Верочка и секретарь ресепшн Оля.
И даже директор Николай Петрович, уплетая именинный торт, смотрел сквозь золотую оправу и шутил:"А Людочка-то на год постарела, а все такая же красивая!" И весь офис смеялся над директорской шуткой. Даже уборщица Бибигуль, хотя по-русски понимала только "иди сюда" и "влажная уборка".Потому что над директорской шуткой не смеяться нельзя.
На самом деле Людочке врали. Врали все. И главбух, и менеджер, и секретарь ресепшн с IT-специалистом.
Только директор Николай Петрович врал отчасти. Потому что тот факт, что Людочка постарела еще на один год, был верным.
Дело в том, что Людочка была некрасива. Во всяком случае по принятым меркам. Лицо у нее было рябоватое, пергидрольные волосы с черными корнями редкие, ноги кривые, там, где обычно у женщин бывает грудь, не было практически ничего, а глаза неопределенного цвета слегка косоглазили.
Но знаете, что? Кого ебет эта ваша правда? Никого она не ебет. И любой человек обязан знать, что он красивый.
Даже если постарел еще на год. Никому не нужна ваша грёбаная правда.. Почему? Идите в жопу, вот почему.

Созрел на даче виноград
Осенней мудрости предвестник,
Куплетом грустным тихой песни,
О том, что не вернуть назад.

Созрел он сладкою приметой,
Нетерпким будущим вином
О том, что завтра с новым днём
К нам не вернётся это лето.

Созрел, как бой глухих часов,
Что отмереяют наши жизни
От первых дней к последней тризне,
От первых до последних слов.

А дальше будет дождь и град,
И наши книги станут тоньше,
И нечего добавить больше,
Созрел на даче виноград.