Смертный страх важен не менее любви. Он пронзает нашу жизнь до глубин нутра - и так мы понимаем, кто мы есть. Попятишься, прикроешь глаза? Или тебе хватит сил шагнуть к обрыву и заглянуть в бездну? Хочешь ты знать, что там обитает, или и дальше жить в сумеречном самообмане, где нас заточил этот мир торгашей, где мы запер-ты, как слепые гусеницы в вечном коконе? Что ты сделаешь - зажмуришься, съежишься и умрешь? Или с боем пробьешься наружу и взлетишь?
Станислас Кордова
«Роллинг Стоун», 29 декабря 1977 г.

- Ну погнали, - вздохнула Кира, когда прозвучал сигнал таймера. - Ты понял вообще, что делать?
Пак поднял перчатки - красные, в цвет футболки - к лицу и замер.
- Ду ю спик инглиш? - предприняла очередную попытку Кира.

Варя лежит - мертвая на бензиновой радуге асфальта. С изломанными руками и ногами, с липким красным ореолом вокруг головы. Ветер пахнет железом - из-за ее крови. Из-за крови, не из-за металлических же взглядов молодого следователя и его помощника, рассматривающих тело. Следователи ведь?.. Оба в гражданском, но глаза эти, глаза - Варя такие зовет офицерскими. Зовет и улыбается.