Всем желаю чудесного дня и прекрасных выходных!🤍

Я ещё в первом классе это подметила, как и все его одноклассницы. Они по нему все школьные годы с ума сходили, а Мир... всегда меня выбирал.
«Моя Мия» называл.

я... в раздрае.
Думала, пережила, справилась. Но нет.

Наверное, мою боль может понять только та, что любила в девятнадцать. До хрипоты, до проклятого покалывания в ступнях. Когда жжётся в груди так, что нестерпимо.

Перед собой вижу — стоит молоденькая, яркая брюнетка. А в душе — волчица, одиноко воющая на Луну.
До жути.

— Меня не любишь? - повторяю сквозь сжатые пальцы.
— Мия, — надвигается Мир, и чувствую, как нежно убирает прядь волос за левое плечо. - Люблю, конечно. Как я тебя могу не любить?.. Как?..
— Не знаю, - огрызаюсь.
— Ты моё солнце. Я люблю тебя, даже не как сестру... Я слов подобрать не могу. Люблю тебя, как себя. Блядь.
— Что? — выкрикиваю.
— Мы же с рождения вместе. Ты всё обо мне знаешь, а я о тебе. Но я уже говорил...

Бесцветные глаза исследуют моё зарёванное лицо, спускаются ниже к блестящему платью на груди, потом поспешно возвращаются.
— Ты... и есть я... понимаешь?..
— Не понимаю, — трясу головой.
— Я так это воспринимаю.