В журнале "Вопросы литературы" вышло несколько слов. Спасибо Марии Знобищевой за статью 🙏

Всё кончается, и лето в том числе,
прощай и ю-
юность не оставит нас в живых
и нет,
ещё люблю.
Это лето превратится в ярких птиц,
летим со мной

красный золотой
красный золотой
красный золотой

"Август" кончается так же как "грусть",
но без мягкости.
В шарик воздушный добавь пустоты
больше радости.
Лето превратится в этот шар –
проткнут иглой

красный золотой
красный золотой
красный золотой

Не кончается у неба глубина
и свет внутри.
Скоро дождь и в океаны из окна
смотреть, смотри!
Это солнце прекращается, закат,
но под чертой

красный золотой
красный золотой
красный золотой

likibaziliki

Вчера на Московской международной книжной ярмарке состоялась презентация сборника произведений победителей восьмого сезона премии «Лицей»

Лауреаты Василий Нацентов, Анна Маркина и Майка Лунёвская рассказали о том, что для них премия — цель или средство, о поддержке в писательском сообществе, чем прозаическое высказывание отличается от поэтического и почему поэты становятся прозаиками, а прозаики пробуют себя в поэзии.

Тексты лауреатов премии чрезвычайно интересны по отдельности, но в сборнике они становятся цельным высказыванием, слепком нашей эпохи: читатель может представить, как выглядит литературная карта современной России, что интересует нынешних писателей и что будут читать совсем скоро.

Смотреть запись презентации

Мне нужно было всё проговорить:
и личный мрак, и солнечное поле,
разрушить жизнь и снова повторить,
и выбрать кто я.

Мне нужно было долго убегать
(не в край чужой, а за свои пределы)
и, добежав, растерянно стоять,
и вдаль кричать: "Я этого хотела!"

Мне нужно было выбиться из сил
и сдаться, и признать, что я живая,
и несмотря на то, что ты просил,
любить самой, любви не ожидая.

Проходит всё, но остаётся дружба
(а мне теперь и этого не нужно).

8/2024

В новом номере.

Спасибо журналу за возможность высказывания. Спасибо Элине Суховой за доверие.

Прочитать подборку можно тут.

живущим в голове но не живущим в теле
медлительный сигнал известно с чем в связи
все бабочки умрут а вы чего хотели
сложнее быть с людьми когда они вблизи

испорчен механизм а человек исправен
не стоит разбирать что действует и так
он равен сам себе и прочему не равен
но бабочка летит он видит в этом знак

он закрывает день как дверь в одну из комнат
ложится на постель из перца и гвоздик
а бабочкин живот как диабет исколот
она не хочет знать чего он в ней постиг

пластинка темноты от затяжного кашля
укрыться простынёй как гусеница вспять
глаза не открывать не ждать что будет дальше
она не хочет знать она не хочет знать

Сон, в котором истекаю кровью,
кровью на ковёр,
путаю зависимость с любовью
(ну с любовью, ладно, перебор).
Повторяю, это просто снится.
В комнату когда они вошли,
ты хотел подуть в мои ресницы
(чёрные от туши и земли),
чтоб никто со мной тебя не видел,
чтобы я не видела, как ты
запер в темноте, а после вытер
моего присутствия следы.
В целом унизительная встреча,
чтобы избежать её совсем,
я шагнула через раму – вечер
пылью грёз под окнами осел –
и летела, мёртвая, летела,
потому что это только сон,
потому что я всего лишь тело,
кукла с окровавленным лицом.

У меня вышла книжка! Первая.
Делюсь радостью.

Спасибо Карине Сейдаметовой и Даше Ильговой за то, что это случилось. И за то, какой получилась книжка.

Она написана в селе и о селе (но не только). В ней есть иллюстрации (мои). 62 страницы, приятная на ощупь обложка, небольшой формат, который удобно держать и читать.

Как её получить?
Можно написать мне сюда (открыла комментарии) или в личку (@maika_lunewskaja – надеюсь, ссылка работает). Отправлю по почте или передам при встрече.
300 руб. + почтовые расходы (если они будут).

Презентация будет в ноябре, в Москве. В Тамбове тоже будет, но я пока не определилась со временем/местом проведения.

Вот, кажется, и всё.
Спасибо, что читаете!

Я веду колонку в журнале "Дегуста" и это вторая порция рисунков.

Я не заметила её, проехав сразу.
Молчал цикорий, перешёптывался гравий.
Она смотрела уцелевшим левым глазом –
лиса как мёртвая листва, пожар недавний.
Машина, сбившая её, в траву отбросив,
исчезла тут же или вышедший водитель
ещё смотрел на эту прерванную осень?
А может вовсе он решил не подходить к ней.
Я подошла, взяла смартфон и, выбрав ракурс,
сфотографировала смерть, зачем не знаю.
Листва была, как нумерация, сквозная,
и ветер в музыке своей не делал пауз.

Бессмысленные дни осеннего распада,
и нет меня, пока никто не видит, где
я медленно живу по направленью сада
и слышу всякий звук на выпавшей воде.

Затянутое сплошь не тучами, а течью,
и тянутся, привстав на выгнутых корнях.
Но ежедневный жест не приближает вечер.
Деревья держат птиц, у воздуха отняв.

Дневные сны пусты и ускоряют время.
Что понял человек, схватившийся за речь?
Что нечего сказать, что говорит не с теми,
что он пришёл сюда заречься и залечь.

И лузера узнав, зависшего над лужей,
так чувствует себя последняя листва,
как этот человек, но менее ненужной,
как человек другой, лишённый торжества.

И ожидая свет, хотя подсолнух высох,
хотя бы он совсем над осенью погас,
мы падаем насквозь и застреваем в мыслях,
и держимся за тех, кто не удержит нас.