— Я создал этот трек из ничего, знаешь? — хмыкает он, покручивая в руках пустой стакан. — Мы с другом начинали с нелегалок, с мотогонок опасных для жизни и отношений с законом. Потом я понял, что раз я знаком с высшим спортом, мне надо развить его в России, вывести на еще более высокий уровень.
— И ты развил, — киваю я, чуть улыбнувшись.
— Да. У меня получилось, но потом я несколько раз уронил свое детище в грязь и измарал так, что теперь уже не отмыться мне самому. Сначала был случай с наркотиками, теперь вообще... — морщится будто от боли Стас. — Фамилия Авдеев теперь в дерьме. Я принял решение закрыть трек. Насовсем. Ты была права, если взялся — надо вести самому. Но я не управленец, Стась, я гонщик! Бывший гонщик, — фыркает он.
— Ты просто доверился не тому человеку, — пытаюсь найти оправдания я.
— А где найти того человека? То-то и оно, нигде, — говорит дядя и наливает себе еще выпить. — Прости, я раскис, но у меня нет сил больше… Если получится продать место хоть под какие-то нужды, я продам. Плевать.
— А как же гонщики? Как же парни, которые столько времени тренировались и готовились к соревнованиям? А как же я?.. — спрашиваю я.