***

Ещё чуть-чуть – отрежут крылья;
Ещё чуть-чуть – и рук не станет;
Ещё чуть-чуть – меня тут вырвет
Стихами:

Ещё чуть-чуть – я точно выйду;
Ещё чуть-чуть – и вниз слечу;
Ещё чуть-чуть – я сделал выбор.
Ещё чуть-чуть...
Ещё чуть-чуть.

Автор: Волокитин

#Предложенная_поэзия

запиночная

амбулатории горят —
во славу солнца.
склонили ветви тополя,
как два японца.

прости меня, сто раз прости, —
ты бесподобна.
любовь до смерти — моветон,
давай до гроба.

искурена вдоль-поперёк
моя трахея.
рак богу клетки приберёг
для апогея.

танцуй и пятками пробей
подкорку ада.
поэтов слово — воробей,
живая падаль.

куда ни плюну — блеклый фарс
во славу солнца.
дам мёртвой бабке поцелуй —
дай бог, проснётся.

Автор: а.йхан

#Предложенная_поэзия

Ростислав Маковеев

Мечтатель

Затишье.
Он мышью
На крыше
Сидит,
что-то пишет.
Всё выше
И выше
Летит его мысль
мальчишья.
Не дышит.
Он замер, не слыша
Как жизнь снизу пышет.

Его же путь вышит
Чернеющей
в проблесках
нишей

#РостиславМаковеев

не бывает счастливых поэтов - кубит

когда умер и опять не воскрес

воскресенье - обычный день,
осень тоже ведь - как всегда.
вспоминаю тот юный апрель -
белый снег в чёрном свете тебя.

разряжается воздух вверху,
снизу вижу сцепление рук.
если мог бы назад всё вернуть,
всё равно я остался бы тут.

завтра слепит фонарным столбом,
у которого ножка бомжа.
я сломал её. жаль, что потом
наказанье меня будет ждать

за другое совсем. страшный суд
грядёт нормами нормисных драм.
когда бомбы на нас упадут,
я хочу вновь не спать допоздна.

на седьмой день

воскресенье - обычный день,
но сегодня - как будто бы нет.
среди мёртвых, но всё же людей
наконец-то закончился бред

#небываетсчастливыхпоэтовкубит

***

Время борзое не ждет,
И цикл страшен.
Предтеча на лбу моей бабушки —
Крест,
Нарисованный елеем.

Её глаза помнят:
Как горели дома,
Как менялся порядок букв в слове «вечность».
Время шло,
Спешило,
Давило каблуками на ледяную корку календарей.

И я не бежал.
Только теперь вижу,
Как оно, смеясь,
Несет меня в своих зубах,
Будто щенка,
К новой утрате.

Автор: Склонистым

#Предложенная_поэзия

***

Непроизносимая "т", звучащая "ы"
(В слове лестница / в слове ноябрь).
Промелькнули в толпе сто раз виденные черты
И исчезли. А их вернуть хотя бы

На минуты две. Всё не хватит, но бередить
Раны прошлого проще когда ещё веришь в случай,
Будто стоит людской лавине раскрыть ряды -
Не как прежде будет, но точно лучше.

А так - тыкать в болячки, себя жалеть,
С непонятной надеждой сотни часов кружиться
Маршрутами лишними, тщетно сверять во мгле
Абсолютно другие - снова другие - лица.

Автор: Антон Нестеренко

#Предложенная_поэзия

Крупенников Александр

#экспромт

Ты оделась как чужая тень,
От тебя бегут солнца лучи.
Последние к звезде не возвращаются.
Может быть, в пыли
появляются все цветы?

#КрупенниковАлександр

Беррез

***

На моём столе
размороженный труп Пуруши.
К стене
прилипла фотография,
на которой ты —
розовая
наложница лунного бога.

Но если ты
возникнешь в дверном проёме
с привычным,
бессонницей обрамлённым телом,
с повисшими на кончиках ресниц
комплиментами прохожих
и скажешь,
что
Хараппа сожжена,
а реки изменили цвет,
то я
продолжу
всенаправленное возникновение
в себе
и в собой наблюдаемом.

#Беррез

Звонок

Меня разбудил телефон.
Сказали звонят с Луны.
Из круглого кратера "Ом",
С невидимой нам стороны.

Спросили меня: "Ты как?
Дышишь еще? Живой?"
Просили подать знак.
Хотя бы кивнуть головой.

Я в трубку, что было сил,
Им крикнул: "Вы че там? А?
Я вам каждый день звонил,
Я вам писал на ватсап"

О том, что пока топчу
Ногами земную твердь.
Что, благодаря врачу,
Никак не могу умереть.

Что чувствую дикий страх,
Кошмарные видя сны,
О том как тону в морях
На той стороне Луны.

Что кто-то внутри меня
Мою разрывает грудь.
Что я навсегда потерял
Существования суть.

Буквально каждую ночь
Я вам отправлял сигнал,
С просьбой  одной - помочь,
Но трубку никто не брал.

Забрызгав экран слюной,
Кричал бесконечно: "Алё!".
Но будто бы с тишиной,
Общение было моё.

И вот этой ночью вы
Сами звоните мне.
Но глухо звучат шаги
За дверью моей, в тишине...

Ох, как же совсем не в срок,
Кто-то ко мне пришел...
И прекратил звонок,
Сделав какой-то укол.

Брезжит рассвет в глазах.
В разум вползают сны...
О кратерах и морях,
На той стороне Луны...

Автор: Вячеслав Антюфеев

#Предложенная_поэзия

***

А люди то ждут.
Они требуют песни
Из поэтических уст,
Но слышат лишь... вести
О том, что сказали им те поэтмейстеры,
Что вымерли ранее
Либо, ушли из поэзии
А люди то ждут.
Они хотят слышать лести
Про время и местность,
Что всё красиво вокруг
Но слышат лишь... Резкость
И робкость без песни
А люди то ждут
И они ведь добьются прогрессии
В песне. Они просто скажут:
«этот не очень. Пришлите с Валенсии.
Вот он то сможет запеть
А этого в шахту, ну или же в печь»

Автор: Недопоэт

#Предложенная_поэзия

Литпросвет

Авиаторы-литераторы.

Часть 1 — Василий Каменский
(ремарка: писательство и самолёты - две горячо любимые автором темы. Потому он настрочил на несколько частей).

Порой случается так, что страсть к своему делу дает человеку толчок к тому, чтобы как-нибудь это дело увековечить. Вот например лётчики: наделённые уникальным опытом, знающие об этом, иногда записывающие то, что им посчастливилось пережить. Давайте же об этих замечательных людях и поговорим.

– А ведь многие разбиваются!
– Кому как повезет. Это дело риска. Каждый рискует по своему разумению.
(разговор репортера с Каменским)

Василий Каменский — поэт-футурист, революционер, авиатор.
На одном из собраний футуристов заявил, что обязательно станет лётчиком: «Мы, будетляне, должны летать, должны уметь управлять аэропланом, как велосипедом или разумом. И вот, друзья, клянусь вам: я буду авиатором, черт возьми». По началу легко было подумать, что сказал он это не всерьёз. Однако уже в скором времени Каменский с особым рвением начал
обучаться лётному искусству.
Покорив небесные просторы, начал катать на аэроплане пассажиров, вести лекции об авиации, а параллельно с тем посвятил полётам стихи и даже пьесу «Жизнь авиатора», а также эссе «Аэропророчество».

К слову именно Василий Каменский придумал всем нам знакомое слово «самолёт».

Поэт страстно желал того, чтобы возможность летать стала для человека новым шагом на пути к самосовершенствованию. Полагал, что самолёты сделают нас чуть добрее. А однажды услышал новость: в Первой мировой войне аэропланы, нежно названные им самолётами используются для бомбардировок вражеских городов. Свой взгляд на это Василий Каменский изложил в стихотворении «Моя Молитва»:

Господи, меня помилуй и прости.
Я летал на аэроплане.
Теперь в канаве хочу крапивой расти.
Аминь.

Автор: Анна Либерт
#Литпросвет

Ростислав Маковеев

Спич незамечаемого зумера

Ах, эгоцентризм... весьма удобная позиция.
Но и раком тоже — да, условных обстоятельств жертва?
Не с полицией торговля — лицами,
Что публичная оферта, неприкрытая омерта.
Удовольствуйся. Отгородись от всех
Пост-иронией, и мета-, и амфета-юмором,
Обозначь свой дереальный преуспех,
Обозначь всех — каждого то дураком, то дряхлым бумером.

Вот и всё: ты прав, стоишь на пике.
Что-то по ноге течёт...
Кровь? Душа. Отпинана в хет-трике.
Ну? Теперь даёшь себе отчёт?

***
Прячешься за стенами комфорта
И стрельбу ведёшь спокойно из-за стен
Своего токсичного скам-форта,
Неспособный изменить запущенный рефрен.

Неспособный изменить запущенный рефрен...

#РостиславМаковеев

болото

***

однажды мы встретимся в посмертии,
когда и за нами
придёт идзанами,
после пошлой отсылки на достоевского;
хоть лимонов и пачки
предупреждали о наказании
в виде преждевременного старения,
онкозаболеваниях,
инфарктах и инсультах.
вот стереть бы нас
со страниц, как нужность любой сутры
после принятия адвайта-веданты.
вчера утром сидели на лавке в парке,
читали вслух книжку осириса.
что-то про бестелые мёртвые трупы
или про медведей
и загадки внутри человека.
скидывали пепел на колесо,
угарали над словом "сарсо",
цитировали "можно сдохнуть",
потом взвесили душу —
21 грамм по итогу
и никакого прикола.
ни темноты, ни отсутсвия,
ни тишины, ни спокойствия,
ни рая, ни ада,
ни конца, ни начала.
жаль, что только у меня была клиничка,
а ты действительно в "потом".
могли быть молния и роды мальчишки,
а теперь мне нравится Эвальд Ильенков.

#болото

***

"Ночь, улица, фонарь, аптека" -
Классический, простой сюжет.
Аптеки нет. И человека
В ночи, по-видимому, нет.

Бродяга ветер, тихо воя,
Гуляет меж пустых домов.
И только светлый лик героя
Из прошлых вырвался веков.

Стоит, взирая на дорогу,
И видит, как бегут века,
Но, к сожалению, не могут
Помочь они ему никак.

Автор: Марат Цаллаев

#Предложенная_поэзия

***

Люблю, когда дорожные просторы
Пестрящей лентой убегают вдаль,
Туда, где есть поля и косогоры,
Какие я и в жизни не видал.

Туманный сумрак стелется и тает,
Давя ногой кудрявую зарю.
Листва с дерев давно не облетает,
Лишь ветры шалые меж ветками снуют.

Морозит сильно на дворе постылом,
В молочной дымке он совсем одрях:
Последние березовые силы
Он растерял еще до января.

В сугробы прячет старые тревоги,
Заносит их вихрящейся пургой,
Один лишь ясень, стоя при дороге,
Ему тоскливо машет головой.

Тот двор забыт, разбит и обесцвечен,
Он оттого мне кажется родным.
Ах, до чего, мой двор, ты человечен!
Ах, до чего, мой двор, ты не один!

Автор: Ваня

#Предложенная_поэзия

там где вырос я теперь...

там, где вырос я, — теперь пустырь,
значит, память не имеет чести.
выколю глаза и в монастырь
укачу слащавые петь песни.

там, где вырос я, — теперь пустынь.
образы имеют превосходство.
русский слог походит на латынь,
самоизолированный остров.

там, где вырос я, — теперь болит,
раной мест и картами кошмаров.
крошенный на части монолит,
чёрный жемчуг капитана спароу.

там, где вырос я, — теперь бардак,
мной же доведённый до порядка.
на дороге дхармовых бродяг
нет нужды ни в тиндере, ни в блядках.

там, где вырос я, — теперь пузырь
всем заменит библию и тору.
милая боится не грозы,
а победы над её узором.

Автор: а.йхан

#Предложенная_поэзия

Сеня Ярбин

***

дом советов расстаял мой засаленный городок всех сжимает в пресс здесь закат стекал в финал но за кадром всегда темно поэтому потом все кругом станет словом "не знаю" пространство ночи играет в салки но даже так я занят объяснением пейзажа но знаешь все это улетит как птицы на другое полушарие с которым я не прощаюсь.

#СеняЯрбин

Крупенников Александр

Светская схизма

Глаз дëргается,
Впитывает смрад окружения
Разжижения мира в микроволновой печи:
В броском ритме народных ложек
И дирижерских ручищ.

Течëт слюна,
И слюна будет каноном,
Родившихся во плоти
Глухонемых стариков
И их пухлых детин.

Краснеют щëки
Балагура из преисподней.
Он был слишком просто
Обманут языком человека,
Чтобы понять это.
Языком всего двадцатого века.

Цветëт верхняя губа
И лопается от перенапряжения:
Глагольной рифмой, связками слов,
Суффиксами,
Ударениями.

Плавится рот
Старой винтовки.
На чеховскую смену пришëл сорокседьмой
Полк особого назначения
Последствием изменений:
Караул устал –
Караул сменëн.

#КрупенниковАлександр