Hoy, a distancia, a quince años entre tu pupitre y mi ventana. Hoy, a mucho dolor después de la sección cincuenta, a un corazón (que han roto tantas veces que a veces parece dejar de latir), te vi, mientras le soplaba a mi café, mientras miraba sin ver el aguacero que caía allá, afuera, junto a una lluvia de recuerdos que caía más allá, pero de este lado del cristal. En ese viaje al pasado (inesperado), sólo me sonreías, ahí estabas, con tu cabello corto de siempre, negro, como mis noches de invierno. Ahí estabas, sonriendo, sonriéndome por visitar tu recuerdo por primera vez, y no pude devolverte la sonrisa. Recordé todo lo que dije, y peor aun, todo lo que no. El aguacero cesaba (afuera), y ahí estabas, con la sonrisa más hermosa del mundo, y a un mundo, a una vida, que no fue. Sonriéndome, siempre tierna, la más vieja de mis poesías (sonriéndome), y es que, al final de cuentas, la poesía no son más que instantes de eternidad en una vida que se acaba. Y tú, ahí estabas, eterna, y yo, sabiéndolo, pero sin saberlo, aún, muriéndome.

Desde tu sonrisa a mi café

- Fabian Recendez (Libro - Musas y Desvaríos)

Los sueños que se han resignado a morir , no hay quien los recuerde , nadie los recuerdan , dejaron de existir , murieron tristemente en una noche que llegó al día pero no amaneció,al menos ellos no, nadie lo notó,fue una amnesia eterna , ya no lo recuerdo, quería escribir un libro y ser libre, nunca lo hice, nunca lo fui

Sys

"Me masturbo con frecuencia, placenteramente, sin remordimiento ni mal gusto de boca. Por primera vez sé lo que es comer. Me he engordado dos kilos. Me entra un hambre frenética y la comida me produce un placer prolongado. No había comido nunca de esta manera carnal y profunda. Ahora sólo deseo tres cosas: comer, dormir y follar. Los cabarets me excitan. Quiero escuchar música estridente, ver caras, pasar rozando cuerpos, beber “Benedictine” ferozmente. Las mujeres hermosas y los hombres guapos despiertan fieros deseos en mí. Quiero bailar. Quiero drogas. Quiero conocer a gente perversa, llegar a la intimidad de ellos. Nunca miro los rostros ingenuos. Quiero morder la vida y que me desgarre. Henry no me da todo esto. He despertado su amor. Maldito sea su amor. Me folla como nadie, pero quiero más. Me voy al infierno, al infierno, al infierno. Salvaje, salvaje, salvaje".

Anaïs Nin.
Henry y June 1986.

“Antenoche soñé que te amaba, como se ama una vez en la vida; desperté y todo era mentira, ni siquiera me acuerdo de ti".

"El gallo de oro", Juan Rulfo

"Estoy cansado, no puedo pensar en nada y sólo quiero poner mi cara en tu regazo, sentir tu mano en mi cabeza y permanecer así durante toda la eternidad..."

Franz Kafka
Cartas a Milena

“Solo una cosa. No quiero enamorarme nunca. No quiero pasar por eso otra vez. ”
"Oye, no te preocupes, nadie me ha amado nunca todavía. ”


#CharlesBukowskiParaTodosLatinoamerica

"Amar también es saber esperar".

— Olga Prudnikova 🐈‍⬛

¿Para siempre? No, lo siento. Sería injusto prometerte tanto. Sólo por esta noche, pero si me conoces sabrás que mis noches son largas".

•Andrés Caicedo, ¡Que viva la música!

"Estábamos estamos estaremos juntos. A pedazos a ratos, a párpados a sueños".
Benedetti

Me hubiese encantado formar una familia, con dos hijos de nombres extraños para que nadie sobre la tierra se llamase igual, y una mascota, traviesa e inquieta para que nos alegrara todas las bienvenidas a nuestro hogar, con un ventanal mirando al horizonte para perdernos mirando las puestas de sol cuando la televisión ya no proponga ni entretenga, con una cocina amplia detallada con loza de mármol para pisar descalzos y sentir el frío mientras te abrazo por la espalda de sorpresa, y una habitación enorme con un espejo gigante para verte de pasarela desde la comodidad de la cama, misma en la que nos envolvemos con esas sábanas suaves y frías que acarician la piel, que nos sugestiona al tacto y acto.

Ahora ya no sé ni en dónde existes,
solo me consta que soy el padre de dos hijos muertos que nunca existieron,
que hay un perro sin hogar comiendo de la basura en alguna esquina,
y que en algún edificio; en el balcón del último apartamento,
hay un letrero que dice "se renta".

- The Poeta/Orlando Guzman

“Esta es tu vida y se acaba a cada minuto"

•David Fincher

Hubo mil cosas que yo no elegí...
que me llegaron de repente y me transformaron la vida.

Cosas buenas y unas malas que no buscaba, pero llegaron...

Caminos en los que me perdí...
Personas que llegaron y se fueron...

En fin, una vida que no esperaba.

Y elegí... al menos... cómo vivirla.
Elegí los sueños para decorarla...

La esperanza para sostenerla...
Y la valentía para afrontarla.

Elegí seguir siempre hacia adelante a pesar de las circunstancias...

Rudyard Kipling

"¿Y si algunas conexiones no fueran nuevas, sino reencuentros disfrazados de primeras veces?

A veces conoces a alguien y no hay lógica que lo explique, pero algo dentro de ti se acomoda, como si por fin todo encajara. No sabes su historia, pero tu alma la reconoce. No entiendes el porqué, pero tampoco lo necesitas. Porque hay encuentros que no comienzan, solo continúan desde un lugar que no recordamos con la mente, pero sí con el corazón."

-Francisco J. Zárate

"Todos cargamos cosas que no supimos soltar cuando era el momento. Personas que ya se habían ido, ideas que ya no encajaban, versiones nuestras que dejaron de tener sentido. A veces no soltamos porque aún duele, otras porque creemos que algo puede volver a ser. Y mientras tanto, lo perdido se queda ahí, ocupando espacio adentro. Uno intenta arreglarse, juntar los pedazos, fingir que sigue entero. Pero siempre hay algo que no vuelve. Algo que se rompió y se fue. Y con el tiempo uno ya no espera que regrese. Solo quiere verlo una vez más, reconocerlo, y esta vez, dejarlo ir sin arrastrarlo por dentro."

-Francisco J. Zárate

Un poema casi inventado

"Te quise como un hombre quiere a una mujer a la que nunca toca, a la que solo escribe, de la que solo tiene fotografías.
Te hubiese querido más si me hubiera sentado en aquella pequeña habitación liándome un cigarrillo mientras meabas en el baño, pero eso nunca pasó.
Tus cartas fueron haciéndose más tristes,
tus amantes te traicionaron,
chica, te lo dije en una de nuestras cartas,
todos los amantes traicionan.
Eso no ayuda.
Dijiste que tenías un banco al que ibas a llorar
y que estaba sobre un puente
y que el puente estaba sobre un río y que
tú te sentabas sobre ese banco y llorabas
por aquellos amantes que te habían herido y olvidado.
Te respondí
pero nunca volví a saber de ti.
Un amigo me escribió sobre tu suicidio
tres o cuatro meses después de que ocurriese.
Si te hubiese conocido
probablemente hubiera sido injusto para ti
o para mi.
Fue mejor así."

#CharlesBukovski

Después de escucharles, te percatas que todos tienen motivos precisos para ser como son: un pasado, una historia, un secreto.

Son el héroe y el villano; la víctima y el cómplice; la persona resultante en la que cualquiera nos convertiríamos si viviéramos su misma historia.

—César Sánchez Manríquez

"Pensé que quemaría a toda una ciudad si la veía con alguien más, pero cuando ví que lo trataba a él como yo rogaba que me tratara, ni siquiera pude encender un cigarro..."

•Charles Bukowski

Yo pensé , que no podría , porque nadie habla de lo difícil que es desintoxicarse de una persona , quiero decir , nunca es del todo completo , te quedas con los recuerdos , y terminas de cierta manera robándole las rutinas , las manías ,los lugares , los sueños , pero cuando alguien muere , acaso hay algo más difícil que eso ?, es algo de golpe , simplemente se va , es como un campo verde y enorme al que le ha caído una bomba , una bomba nuclear , no queda nada de esa persona y todo tu alrededor se encuentra irremediablemente afectado , y aún asi pienso que hay vida después de que alguien muere , si miras adentro aun queda las cosas que te dijo , lo que te enseñó, lo que vivieron , y que hay si miras afuera ? Esta su ropa , un cepillo de dientes justo al lado del tuyo , sus libros , su taza de café y ese lado de la cama que dejó ligeramente arrugado , pero … que pasa , si alguien muere en vida? , es un tipo de enfermedad , es alguien que está pero se va , o es alguien que se fue pero no se ha ido , aún permanece ? Que queda adentro ? Que queda afuera ? Es casi lo mismo , es casi lo mismo que cuando una existencia se borra , pero en este caso aún hay vida , y eso resulta un consuelo ? Las buenas personas dirían que si , cuando miramos al cielo somos incapaces de saber , de saber cuantas estrellas han muerto , aún brillan con una luz incomparable en medio de la oscuridad , incluso después de muertas , lo que me lleva a pensar , cuantos somos estrellas muertas caminando por ahí ?, aún brillando , y esperando , esperando que alguien se dé cuenta que nuestra luz ya no existe , esperando quizá a apagarnos por completo.


Sys

“No podemos quedarnos sentados mirando nuestras heridas para siempre”.

—Haruki Murakami🥀.

Hay días en que el cuerpo
asiste al mundo
pero el alma
se queda en la cama
y nadie lo nota.
Porque hemos aprendido
a fingir incluso la vida.

- Frank Caldera