ты меня никогда не забудешь,
забывайся в других, веселись,
но на утро когда-нибудь в осень прошепчешь:
«Боже, пожалуйста, хотя бы
приснись»

ни один шрам на моем сердце не был оставлен врагами

человек, который являлся для вас исцелением от всех ран,
оставит за собой рану - которая никогда уже не заживёт(:)

и даже она зажила

в это сложно поверить, но счастью придёт черёд,
можешь считать это чушью, впрочем,
в конце концов тебе встретится тот,
кто будет тебя беречь,
а не испытывать на прочность.

он позвонит/приедет, не ища на то причины,
будет крепко держать твои руки в своих за разговорами допоздна.

однажды ты узнаешь,
на какие поступки способен мужчина,
которому ты действительно нужна:)

когда то, что тебя не убило,
наконец-то утратит силу,
ты придумаешь боль себе,
чтобы хоть что-то
внутри тебя билось,
чтобы хоть что-то
было

я искренне верю в то, что руки женщины, обвившиеся вокруг шеи мужчины, это спасательный круг, брошенный ему судьбой с небес

незрелая любовь говорит: «я люблю тебя, потому что я нуждаюсь в тебе»

зрелая любовь говорит: «я нуждаюсь в тебе, потому что я люблю тебя»))

больное сердце - лечится сердцем любящим:)

«он поцелует тебя, ты закроешь глаза и поблагодаришь меня за то, что однажды я разбил твоё сердце»

это никогда не будет моей потерей, потому что, у меня были самые чистые намерения, и постоянно прощающее сердце

мальчик: мы всегда будем вместе

мужчина: тебя будет триггерить от моего имени еще лет 10-15:)

У каждого мужчины есть своя femme fatale. Манкая как звездная пыль. Острая и пьянящая как пузырьки Moët в новогоднюю ночь.

Это лавина. Она не появляется, она обрушивается, сметая всё на своём пути: все привычные устои, все представления о самом себе, представления о женщинах. Она — темный антагонист всех возможных правил.

Тот самый уровень, который никак не пройти. Эверест.

И ведь есть с десяток других — с красивыми лицами, правильными носами, покладистым характером и слаженной карьерой. Но только с ней чувствуешь себя мальчишкой даже в пятьдесят, богом, мудрецом, познавшим жизнь и одновременно полным идиотом. Только с ней чувствуешь себя живым.

Господи боже, этой женщине нужна война, чтоб узнать себя! Ей нужно море, только не на пляже, а на пиратском корабле. Какие-то дешевые автобусы в какой-то забытой богом стране. Не сны, не аллегории. Она ступает туда, куда ты даже смотреть боялся: мёртвые города, пирамиды, преступники, дети-аутисты, дешёвые больницы, напоить раненых, накормить бедных. Она не хочет исследовать мир из скважины макбука и варить борщи, а если и так- то потягивая старика Хэма, глядя на розовый балийский закат. Всё. Она не здесь. Она —вне правил.

И вот она смотрит в глаза своей дикой поволокой, и ей плевать ,сколько ты заработал за месяц, купил ли новое авто, надевал ли эту рубашку, с кем спал, что пил, и спрашивает: “А зачем тебе вообще это? Что ты чувствовал? Что видел во сне?”.

И медленно чувствуешь, как лавина обрушивается…

как там темно - смотри. ни одна звезда не горит.
и я не про небо.

я
про
твои
глаза.

неважно, насколько вы добрый человек, в чьей-то истории вы всё равно та ещё мразь:)

я долго думал над её прощальными словами и наконец понял - она вовсе не хотела уходить)