POESIAPARAELALMA Telegram 3789
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"Humanidad entre comillas"

Las luciérnagas se han ido...
El humano ya no existe...
Su versículo perdido
extingue almas en despiste.

Mientras peca siendo espina
y se excita al ser vacío
confunde palacio y ruina...
Ahoga en veneno el rocío...

El corazón no le late,
mas no deja de doler...
Gusto a muerte y chocolate...
Solo eso sabe entender.

Es un ciego que se ciega,
es cadáver, es rebaño,
es un filo que lo siega
con orgasmos de su engaño.

Un incrédulo pionero...
Un danzar traumatizado...
Un excelso prisionero:
Es su jaula en todos lados.

Los secretos que guardaba
en su cofre de oro falso
huelen a ecos y miradas,
a sufrir de pies descalzos.

¿Es real? Si, el pecho duele...
Las doctrinas de Anahata
son, y hoy, tan solo suelen
traer recuerdos escarlata.

Es curioso, la esperanza
que no muere, pero huye,
solo sirve hoy de ultranza...
Toda presea rehuye.

En su velo de sonrisas
dónde el credo muta a heridas
yace seco, ya, sin prisas,
cuerpos de ilusión perdida.

En la sangre que coagula
ese poema que no fue
cortó el beso que estimula
todo pálpito de fe.

No es posible sostenerlo,
en su valle no hubo rutas.
Hace siglos, sin saberlo,
convenió el volverse puta.

El silencio es la tortura
y a la vez es herramienta.
¿Más consejos? No soy cura...
¿Y la infancia? Se fermenta.

Se ha quebrado, sepan todos
el último canciller.
Diplomacia envuelta en todo
es vómito del ayer.

Cuando no hayan más opciones
que extinguirse en el arder,
serán suyas soluciones...
que aún no sabe conocer...

Ha perdido el cuervo un beso...
Aun desea dar su fibra...
Aun sorprende. Estando preso,
Aprendió a moldear su vibra.

Sin embargo, no se engaña,
Sabe que no hay paz sin guerra...
Solo espera, entre legañas
El despertar de la tierra.

#sahari
#white_crow



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"Humanidad entre comillas"

Las luciérnagas se han ido...
El humano ya no existe...
Su versículo perdido
extingue almas en despiste.

Mientras peca siendo espina
y se excita al ser vacío
confunde palacio y ruina...
Ahoga en veneno el rocío...

El corazón no le late,
mas no deja de doler...
Gusto a muerte y chocolate...
Solo eso sabe entender.

Es un ciego que se ciega,
es cadáver, es rebaño,
es un filo que lo siega
con orgasmos de su engaño.

Un incrédulo pionero...
Un danzar traumatizado...
Un excelso prisionero:
Es su jaula en todos lados.

Los secretos que guardaba
en su cofre de oro falso
huelen a ecos y miradas,
a sufrir de pies descalzos.

¿Es real? Si, el pecho duele...
Las doctrinas de Anahata
son, y hoy, tan solo suelen
traer recuerdos escarlata.

Es curioso, la esperanza
que no muere, pero huye,
solo sirve hoy de ultranza...
Toda presea rehuye.

En su velo de sonrisas
dónde el credo muta a heridas
yace seco, ya, sin prisas,
cuerpos de ilusión perdida.

En la sangre que coagula
ese poema que no fue
cortó el beso que estimula
todo pálpito de fe.

No es posible sostenerlo,
en su valle no hubo rutas.
Hace siglos, sin saberlo,
convenió el volverse puta.

El silencio es la tortura
y a la vez es herramienta.
¿Más consejos? No soy cura...
¿Y la infancia? Se fermenta.

Se ha quebrado, sepan todos
el último canciller.
Diplomacia envuelta en todo
es vómito del ayer.

Cuando no hayan más opciones
que extinguirse en el arder,
serán suyas soluciones...
que aún no sabe conocer...

Ha perdido el cuervo un beso...
Aun desea dar su fibra...
Aun sorprende. Estando preso,
Aprendió a moldear su vibra.

Sin embargo, no se engaña,
Sabe que no hay paz sin guerra...
Solo espera, entre legañas
El despertar de la tierra.

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