tgoop.com/iamsniper/5790
Last Update:
— Я когда в N-ске жил…
— Что ты там делал?
— Жил. В интернате.
Мы на какое-то время замолкаем.
Я думаю о том, сколько раз за последние годы я слышала от тех, кто подбирался к самому сердцу через слои брони и недоверия эти слова.
«… я сирота, бабушка воспитывала с 4-х лет…»
«…я до пяти лет жил в детском доме…»
«… нас с сестрой в разные интернаты отдали…»
«… повезло — они приехали, а я чистенький такой, стою и яблоко стесняюсь откусить, тут же взяли…»
Калейдоскоп лиц. Женских нет совсем. Девочек-сирот, девочек трудной судьбы в мою жизнь не заносит. В мире все должно быть равновесно — тому, у кого был избыток, кто взял с горкой, Он посылает тех, кто нуждается в этой абсолютной любви, в полном принятии и к черту все социальные роли. Ты или готов быть для человека всем — по ситуации, или дыши маткой и не п..звезди.
Бог странным образом наполняет мой мир — мир девочки, росшей единственным ребенком во вполне благополучной семье — теми, кого мне в ней так не хватало в детстве. Мечты о старших братьях, близких по духу сестрах, о добром дедушке живут где-то в самых тайных уголках моего бессознательного. Мечты о той любви, которая позволила моим родителям прожить вместе почти полвека. Мечты о том, чтобы и меня так любили, как папа — маму. Со всеми моими трещинами, помрачениями и странностями. С отсутствием иногда связи между мозгом и языком. С моей привычкой делиться иногда не с теми и не тем. От этого еще никто никогда не умер. А от последствий непринятия мне кажется, что умираю я.
Мы пьем странный кофе на заправке где-то на полуострове. Серя говорит, что мы как близнецы — очень похожи. Я думаю. Мысли как толстые тяжелые хомяки — лениво катаются по нейронным связям, кофе горячий, крымская ночь пахнет близким морем.
— Такую шоколадку? С лимоном только одна была.
— Ага. Хочешь?
— Нет.
Разворачиваю.
— Дай дольку, — и через секунду:
— О, вкусная!
— Я же говорила. Бери еще.
— Давай побольше на следующей заправке купим. Дорога длинная. Ты не замерзла? Есть хочешь? Ноль надо до комендантского пройти.
В любимом монастыре запах ладана смешивается с духами прихожанок. Подхожу к батюшке Серафиму. Здороваюсь и по привычке закрываю глаза.
… теплый вечер, мы сидим с самым добрым, самым любимым дедушкой во Вселенной на лавочке около старого деревенского дома. Дедушка с лицом Серафима Саровского гладит меня по голове.
— Рассказывай, что глаза на мокром месте?
— Дедушка, мне так больно… так это больно — когда по словам, а не по делам...Что мне делать?
— Ну-ну! Поплачь, маленькая, поплачь. И ступай. Ступай, все уладится. Любить — принять человека любым… Просто смотри и думай…
Слезы текут по щекам, падая на каменный пол храма. Это единственный храм, куда я хожу. К дедушке. Который меня любит — любой. И учит, что семья — это не гладкая горка, где все хорошие и разгон на поворотах гасится поцелуями и объятиями. Мы и совершенны, и нет. Но если мы вместе, то принятие и понимание убивают гордыню и перфекционизм.
Или это не любовь.
Ибо она одна победит все.
©️Ловец
*С праздником, СЕМЬЯ.
Нет у нас «чужих посторонних людей» по обе стороны тыла и фронта. Мы или одно целое, или никак.
Я вас люблю.
ДНЕВНИК МРАКОБОРЦЕВ
Подписаться
