Пляж под мостовой

Новая искренность, говорите?

Первый час ночи. Я допиваю уже не первый за ночь коктейль, попутно внося правки в диссер. Каждый, кто писал диссертацию, поймет мою боль. Ты выкладываешься на все свои 110, жертвуешь личной жизнью, свободным временем, выдаешь до десяти страниц в день... И тебе отвечают, что все не так, переделывайте! В такие моменты больше всего хочется [роскомнадорнуться], ты рыдаешь в ночи в полном одиночестве и пустоте, наедине со своей никчемностью и ничтожеством, и все, что в этот момент перед тобой - ебучий вордовский файл на 130 страниц, весь исчерканный красным... Потом все срастается, потихоньку, научник оказывается добрым дядей, который рад подсказать и поддержать, ты оказываешься не ничтожным говном а снова лучшим студентом курса, защиты которого все ждут с нетерпением, текст лучшает, работа движется...

Вообще я не к тому. Вообще это пост про Пикник. Сидишь ты, значит, в полном разъебе (извините, я воспитанный, интеллигентный, образованный, все такое - но без мата не работает, Буковски в нашем сердечке), посасываешь водку с тоником, докуриваешь уже вторую пачку за день и тут в голове у тебя начинает играть что-то такое знакомое до боли... ...говорит и показывает, йу-хуу...

Ты врубаешь трек и тебя накрывает - ты вспоминаешь как в 15 лет тебе подарили колонки с проигрывателем, по утрам, перед школой, ты делаешь себе капсульный эспрессо, врубаешь на всю "Наше радио", оно уже тогда было не то, но тебя не ебет, ты еще веришь, что панк жив, ведь твое сердце бьется. По "Нашему" Шклярский, ты выходишь на заметенный снегом балкон, в спину тебе летит "Не придуман еще мой мир...", ты куришь акву, вдыхаешь морозный утренний сумрак и собираешься топать - в курилке пацаны ждут...

С тех пор прошло, как водится, уже двенадцать лет, пацаны разлетелись, хотя и живут все так же в соседних домах, но теперь в других, кто-то женился, кто-то трагически погиб, кто-то с тобой больше не общается, кто-то запилил подкаст, кто-то купил машину... А ты осуществил свою мечту - ты работаешь в галерее, в центре города, пишешь тексты про искусство и философию, делаешь выставки, тусуешь с богемой, ты видел что там, за горизонтом и остался жив и в своем уме, твое утро начинается в полдень...

Но ты все еще там, на занесенном снегом балконе, с толстой сигаретой в зубах и чашкой стынущего эспрессо в руках, ты веришь, что противоположности не исключают друг друга и поэтому ты подпеваешь Шклярскому и сменяющему его КиШу во весь голос, будучи интеллигентым мальчиком "из хорошей семьи".

Это новая искренность. Это "под мостовой - пляж".

Яндекс Музыка

Говорит и показывает

Пикник • Трек • 2003

www.tgoop.com/notacarpet/1668

271 viewsedited  Jan 13 at 21:54

Новая искренность, говорите?

Первый час ночи. Я допиваю уже не первый за ночь коктейль, попутно внося правки в диссер. Каждый, кто писал диссертацию, поймет мою боль. Ты выкладываешься на все свои 110, жертвуешь личной жизнью, свободным временем, выдаешь до десяти страниц в день... И тебе отвечают, что все не так, переделывайте! В такие моменты больше всего хочется [роскомнадорнуться], ты рыдаешь в ночи в полном одиночестве и пустоте, наедине со своей никчемностью и ничтожеством, и все, что в этот момент перед тобой - ебучий вордовский файл на 130 страниц, весь исчерканный красным... Потом все срастается, потихоньку, научник оказывается добрым дядей, который рад подсказать и поддержать, ты оказываешься не ничтожным говном а снова лучшим студентом курса, защиты которого все ждут с нетерпением, текст лучшает, работа движется...

Вообще я не к тому. Вообще это пост про Пикник. Сидишь ты, значит, в полном разъебе (извините, я воспитанный, интеллигентный, образованный, все такое - но без мата не работает, Буковски в нашем сердечке), посасываешь водку с тоником, докуриваешь уже вторую пачку за день и тут в голове у тебя начинает играть что-то такое знакомое до боли... ...говорит и показывает, йу-хуу...

Ты врубаешь трек и тебя накрывает - ты вспоминаешь как в 15 лет тебе подарили колонки с проигрывателем, по утрам, перед школой, ты делаешь себе капсульный эспрессо, врубаешь на всю "Наше радио", оно уже тогда было не то, но тебя не ебет, ты еще веришь, что панк жив, ведь твое сердце бьется. По "Нашему" Шклярский, ты выходишь на заметенный снегом балкон, в спину тебе летит "Не придуман еще мой мир...", ты куришь акву, вдыхаешь морозный утренний сумрак и собираешься топать - в курилке пацаны ждут...

С тех пор прошло, как водится, уже двенадцать лет, пацаны разлетелись, хотя и живут все так же в соседних домах, но теперь в других, кто-то женился, кто-то трагически погиб, кто-то с тобой больше не общается, кто-то запилил подкаст, кто-то купил машину... А ты осуществил свою мечту - ты работаешь в галерее, в центре города, пишешь тексты про искусство и философию, делаешь выставки, тусуешь с богемой, ты видел что там, за горизонтом и остался жив и в своем уме, твое утро начинается в полдень...

Но ты все еще там, на занесенном снегом балконе, с толстой сигаретой в зубах и чашкой стынущего эспрессо в руках, ты веришь, что противоположности не исключают друг друга и поэтому ты подпеваешь Шклярскому и сменяющему его КиШу во весь голос, будучи интеллигентым мальчиком "из хорошей семьи".

Это новая искренность. Это "под мостовой - пляж".

BY Пляж под мостовой