ПОЭТ ЕГОР СЕРГЕЕВ

ЗАВТРА БЫЛА ВЕСНА

Февраль — это младший брат ноября, он смотрит на старшего, встав на цыпочки, силится разглядеть его сквозь ландшафты длинного года, хочет во всём ему подражать. Даже порой получается — внешне и событийно, но всё-таки никогда ему не достать до брата в искусстве творить духовную полумглу. Сама суть февраля другая, ведь он — конец хлада, а не начало, и за спиной у него всегда весна-неизбежность. У ноября за спиной — глубокие воды русского лимба, он уводит в них молча, взяв неспящего за руку — а февраль, да куда ему, слишком много сомнений: трещит и мерцает, не хочет мириться со своей ролью, а потом вдруг заканчивается — неожиданно, в странную хаотичную дату, за ней — и посыпется весь ледяной фронт.

И когда наступает тот самый, мерцающий день, когда ледяные жнецы дособрали последние не пережившие зиму души, когда выпал дежурно как-будто-последний уставший снег — а ты просыпаешься, дышишь, почтиперезимовавший, и что-то важное знаешь. И ведь все это знают, но кажется — ты один. Все это знают, но это — большой секрет. Как предчувствие неизбежной победы, оберегаемое от сглаза, как спрятанная до завтра радость. Это на завтра, не трогай, это на завтра. А завтра что? А завтра — весна.

#проза

www.tgoop.com/sergeev_poet/2072

824 viewsedited  Feb 28 at 09:59

ЗАВТРА БЫЛА ВЕСНА

Февраль — это младший брат ноября, он смотрит на старшего, встав на цыпочки, силится разглядеть его сквозь ландшафты длинного года, хочет во всём ему подражать. Даже порой получается — внешне и событийно, но всё-таки никогда ему не достать до брата в искусстве творить духовную полумглу. Сама суть февраля другая, ведь он — конец хлада, а не начало, и за спиной у него всегда весна-неизбежность. У ноября за спиной — глубокие воды русского лимба, он уводит в них молча, взяв неспящего за руку — а февраль, да куда ему, слишком много сомнений: трещит и мерцает, не хочет мириться со своей ролью, а потом вдруг заканчивается — неожиданно, в странную хаотичную дату, за ней — и посыпется весь ледяной фронт.

И когда наступает тот самый, мерцающий день, когда ледяные жнецы дособрали последние не пережившие зиму души, когда выпал дежурно как-будто-последний уставший снег — а ты просыпаешься, дышишь, почтиперезимовавший, и что-то важное знаешь. И ведь все это знают, но кажется — ты один. Все это знают, но это — большой секрет. Как предчувствие неизбежной победы, оберегаемое от сглаза, как спрятанная до завтра радость. Это на завтра, не трогай, это на завтра. А завтра что? А завтра — весна.

#проза

BY ПОЭТ ЕГОР СЕРГЕЕВ