tgoop.com/esxaton/1547
Last Update:
Шуфутинский стонал и плакал.
Шуфутинский от горя икал.
«Как этот форс заебал меня,
Как он меня заебал».
«Я исполнил тысячи песен,
Видел мир с небесных вершин.
Но опять этим ёбаным я интересен
Лишь сгораньем костров рябин».
«Каждый год — одна блядская шутка.
Бесконечная эта петля
Утомила всех, утомила жутко,
Заебала даже меня».
Шуфутинский краснеет лицом, как грейпфрут.
Бьёт гитару об пол и плачет.
«Жизнь жестока. Одни в ней других ебут!
Только третьи — переворачивают».
«Почему им не выбрать другие песни?
Почему не придумать форс поумней?
Чтоб без третьих чисел, без шуток пресных
И без ёбаных календарей!»
Нет ответа. Лишь хмурая эта осень
Поднимает в окне серый плащ.
Новый день перевёрнут и брошен оземь.
Всё горит, и убийца плачет.
В небе ангелы с хохотом бесов бьют,
Тихо вянут на ветках листья.
«Хватит петь мои строки сто раз на дню,
Умоляю, угомонись ты!»
Шуфутинский в кресле, печален, хмур.
Тучи небо кроют, как мягкий шёлк.
И в петлю свернулся времени шнур.
Поскорее б сентябрь прошёл.
BY Ложь постмодерна
Share with your friend now:
tgoop.com/esxaton/1547