tgoop.com/slavamalakhov/287
Last Update:
Страдающее снеговиковье (это стихотворение было прислано ещё из Бутырки).
У торца понурой пятиэтажки
меж скамьей и с неизвестным пробегом
Бесколесой мятой малолитражкой
снеговик стоит из жёлтого снега.
Это выглядит достаточно смело:
быть на фоне общего декаданса
цвета радости на сером и белом —
праздник взгляда при известном нюансе.
Без него тоска б совсем раздирала.
Мир, по чести, был бы более нудным.
Он смешной, а это вовсе не мало
среди местных неулыбчивых будней.
Ну, а он, привычно в зиму враста́я,
аниматором при грязном подъезде,
всё стесняется себя и мечтает
быть любым другим в любом другом месте.
Белый снег вокруг бывает нечасто
и не те вокруг пейзажи, а эти.
Он себя считает самым несчастным
среди всех снеговиков на планете.
Он не знает, что родился в рубашке —
у него есть по несчастью коллеги:
у такой же утлой пятиэтажки
снеговик стоит из чёрного снега.
В стареньком пуховике нараспашку,
снятом с детского плеча,
и панаме из замызганной газетной бумажки,
телефонными пестря номерами.
Песни прошлые свои отскрипели
двери на ветру несмазанной петлей.
Старая пятиэтажка сгорела
и осела на окрестности пеплом.
Был каким он до несчастья содеян —
снеговик, давно покрывшийся сажей,
может, белым, ну, а может — желтее
того первого… уже и не скажешь.
Грязно-чёрным он отправится в вечность,
обречённый быть печальною масти,
словно младший брат, донашивать вещи
за безвременно разрушенным счастьем.
Если б мог он вознестись над горелым
бывшим городом — увидел бы с неба:
на окопной насыпи индивелой
снеговик стоит из красного снега,
Увенчав собой пустынное место
монументом созидания в силе,
даже кто его слепил — неизвестно:
кто убитые или кто убили.
В глазки-гильзы, что глядят не мигая,
красный раннего заката вольётся.
Ждёт он встречи или он провожает?
Он сражается, а может — сдаётся?
В землю колоски озимого хлеба
углеглись под красным светом тревожным.
А снеговики прыгают к нам с неба,
тают сами — снег убить невозможно.
Оттого ему стоять инфернальным,
обречённым быть до талого красным
и мечтать ожить обычным, нормальным,
белоснежным и с ведром вместо каски.
Безмятежным среди нежного мира,
обрамлённого гирляндами света,
как предчувствие уютного пира,
для какого дом готовили с лета.
Где встречая всех гостей с пониманием
своей миссии — поднять настроение,
он востребован, обласкан вниманием,
но его, порой, терзают сомнения:
До снежинки белоснежно-приличный
в одеяниях из праздничных мишек.
Он себя считает самым обычным,
как десятки у соседних домишек.
Снегу глупому под старою урной
грезятся средневековые страсти,
и ему, ведроголовому дурню,
не постичь снеговикового счастья.
Белый снеговик стоит за окошком
на пороге белого океана.
На него глядит весёлый, как брошка,
снеговик из ярких искр стеклянных.
Его жизнь — извечный праздник,
где пробки от шампанского летят в недотрогу.
После спит весь год в картонной коробке,
будто Дракула какой-то, ей Богу,
Понемножку так живя понарошку,
чтобы был он на меня не в обиде,
я забрал его с собой за окошко,
чтоб весну и лето с осенью видел.
На походном рюкзаке за плечами
много жизни на него намоталось;
видел мир с цветными снеговиками,
видел после, что от них оставалось.
Накрутивши километры пробега
он, конечно, подустал, смотрит строго,
будто снеговик из серого снега,
не умеющий растаять в итоге.
На забитом металлическом тросе
искры яркие блестят лишь в глазницах.
Он весну увидел, лето и осень,
но ему, увы, всё это не снится.
Ему снится тихий мир антресолей,
виды ёлочки на домик из «Лего»,
за окном нет страха, горя и боли,
лишь снеговики из белого снега.
BY Слава Малахов. Помощь
Share with your friend now:
tgoop.com/slavamalakhov/287